Aprovechando el afán consumista de estas fechas navideñas, que a veces hacen sombra al verdadero espíritu de la Navidad, que es el de la paz y la felicidad, os muestro este vídeo para grandes y pequeños que habla de la conservación del planeta y, sobre todo, de la del ser humano.
lunes, 21 de diciembre de 2009
martes, 8 de diciembre de 2009
Sensacional Soul
Hace unos añitos que salió el primer recopilatorio de Vampisoul Records llamado Sensacional Soul que hizo gozar a los que, como yo, nos encanta ese sonido de guitarras, Hammond y metal mezclados. Eso que a mitad de los sesenta hizo mover el esqueleto a medio mundo. Y España no sólo no fue menos, sino que tuvo la suerte de tener unos grupos dispuestos a hacer bailar a la juventud española de entonces. Algunos consagrados aparecieron en ese recopilatorio, como Pekenikes o Los Salvajes. Otros, sin tener tanto nombre son imprescindibles en cualquier fiesta con tintes ye-yés que se precie, como "Vestido azul" de Shelly y la Nueva Generación. en fin uno de esos CD's para disfrutar cantando y bailando.
Pues bien, hace unos meses que me topé en una tienda con el volunen 2 de estos "groovy spanish soul & funk stompers" como describe el subtítulo. Vuelve a ser impresionante la cantidad de grupos formados con músicos de sesión acostumbrados a hacer anuncios o acompañar a otros artistas los que aparecen en este segundo recopilatirio. Al igual que en el primero, repiten algunos monstruos de la escena musical española, como Pekenikes o Conéxion, a los que se unen otros como Los Bravos, haciendo ska, o Manolo y Ramón, el Dúo Dinámico haciendo un bonito tema soul.
Quizá lo mejor de todo sean algunas versiones como "Hey Bunny" por Los Gatos Negros que abre el recopilatorio o la "cover" del legendario "Crossroads" de Cream por Los Roller. Aunque hay dos temas tremendos como "El Saltamontes", de Los Roberts, imprescindible como el tema de Shelly y "El sol es una droga" (letras nada dignas de Dylan pero divertidas, eso sí) por Los Kifers.
Desde luego, indiferente no le deja a cualquiera. Por suerte algunos temas se pueden disfrutar en youtube. Buscad, por lo menos merece la pena ver a Shelly y su vestido azul, aunque sea en blanco y negro...
El soul es una droga...
jueves, 3 de diciembre de 2009
Lección de lengua (II)
No sé si esto se puede convertir en una sección mensual o incluso un blog paralelo pero, es que son tantas las anécdotas que pueden surgir hoy en día en una clase de lengua de la ESO que uno no tiene más remedio que contarlas.
El otro día estaba yo tan pichi explicando en clase de segundo de ESO cuando una alumna me pidió permiso para buscar una palabra en el diccionario. Al oírlo se me cayó la tiza a los pies. "Por supuesto que puedes, para uno que quiere buscar en el ciccionario algo..." Y la alumna se fue al armario del fondo donde se amontonan diversos libros de consulta aletargados y llenos de polvo. Yo mientras seguí con mi explicación, pero poco a poco me empecé a sentir incómodo al ver que la muchacha, pasado un minuto, seguía pasando hojas con una cara cada vez más extrañada. Al final tuve que cortar la explicación y preguntar qué demonios seguía haciendo en aquel rincón. Ella, con gesto desesperado y voz ñoña me dijo: "Jo, profe, es que llevo un rato buscando y no entiendo este diccionario..." Y mientras yo miraba atónito al libro que me mostraba le dije: "No me extraña, lo estás buscando en una Biblia..."
El otro día estaba yo tan pichi explicando en clase de segundo de ESO cuando una alumna me pidió permiso para buscar una palabra en el diccionario. Al oírlo se me cayó la tiza a los pies. "Por supuesto que puedes, para uno que quiere buscar en el ciccionario algo..." Y la alumna se fue al armario del fondo donde se amontonan diversos libros de consulta aletargados y llenos de polvo. Yo mientras seguí con mi explicación, pero poco a poco me empecé a sentir incómodo al ver que la muchacha, pasado un minuto, seguía pasando hojas con una cara cada vez más extrañada. Al final tuve que cortar la explicación y preguntar qué demonios seguía haciendo en aquel rincón. Ella, con gesto desesperado y voz ñoña me dijo: "Jo, profe, es que llevo un rato buscando y no entiendo este diccionario..." Y mientras yo miraba atónito al libro que me mostraba le dije: "No me extraña, lo estás buscando en una Biblia..."
sábado, 14 de noviembre de 2009
La Celda 211
A estas alturas de la película no voy a desvelar nada nuevo. Todo el mundo está oyendo hablar o incluso lee críticas en periódicos y revistas de este largometraje. Todos le dan el Goya a Luis Tosar (que se va a quedar para el resto de su vida como Malamadre)y el Oscar si hace falta. Yo hacía tiempo que no disfrutaba tanto con una película española que tuve la sensación del que experimenta algo bueno por primera vez. Y no debería ser así. El público fiel al cine, a ir al cine, no nos merecemos películas buenas tan de tarde en tarde. En La Celda 211 no sólo Tosar se sale interpretando, el plantel de actores españoles, muchos de ellos más conocidos por comedias, bordan este drama carcelario basado en la novela de Pérez Gandul que va a hacer que sonrían de felicidad los jefes de la editorial Lengua de Trapo.
Por cierto, la sala estaba llena.
Por cierto, la sala estaba llena.
lunes, 2 de noviembre de 2009
A José Luis López Vázquez, con admiración
Hoy el homenaje es ver esta noche una peli con José Luis López Vázquez, para pensar que no se ha ido, que seguirá con nosotros, en color
o en glorioso blanco y negro
pasándolo mal
o disfrutando a lo loco
y pensar que me seguirá haciendo pasar buenos momentos, como ocurre con los grandes actores. En él hemos tenido, como decía su personaje de Galindo en Atraco a las 3, "un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo" de la escena española.
o en glorioso blanco y negro
pasándolo mal
o disfrutando a lo loco
y pensar que me seguirá haciendo pasar buenos momentos, como ocurre con los grandes actores. En él hemos tenido, como decía su personaje de Galindo en Atraco a las 3, "un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo" de la escena española.
martes, 27 de octubre de 2009
Lección de lengua
A veces comentamos en el café alguna anécdota o estupidez por parte de algún alumno. Incluso salidas de tono, pero eso es lo que menos queremos oír. Algunas de las primeras, en ocasiones son tan surrealistas, que más de uno de nosotros, los profesores a los que nos ocurre, testigos directos, miramos a varios rincones de la clase buscando la cámara escondida. "Alguien me está gastando una broma" piensas mientra no das crédito a lo que sale de la boca de un alumno, o de la cabeza al mirar al cuaderno, o del comportamiento al mirar debajo de alguna mesa...
Para muestra un botón.
El otro día estaba terminando de explicar los pronombres personales en una clase de segundo de ESO y les comenté que en partes de América (Argentina, Uruguay...) se utiliza el pronombre "vos" en lugar de "tú" y, al oír esto, un mentecato de catorce primaveras me dijo que también en España se utiliza otro pronombre en lugar de "tú". Y yo, iluso de mí, pensando que por un momento aquel zanguango iba a hablar del desusado "usted" por su generación me dijo: Sí, profe, yo he estado en Andalucía y allí en lugar de decirte "tú" te dicen "quillo".
En fin, por lo menos sabemos que viajar, ha viajado.
Para muestra un botón.
El otro día estaba terminando de explicar los pronombres personales en una clase de segundo de ESO y les comenté que en partes de América (Argentina, Uruguay...) se utiliza el pronombre "vos" en lugar de "tú" y, al oír esto, un mentecato de catorce primaveras me dijo que también en España se utiliza otro pronombre en lugar de "tú". Y yo, iluso de mí, pensando que por un momento aquel zanguango iba a hablar del desusado "usted" por su generación me dijo: Sí, profe, yo he estado en Andalucía y allí en lugar de decirte "tú" te dicen "quillo".
En fin, por lo menos sabemos que viajar, ha viajado.
domingo, 18 de octubre de 2009
Una ciencia exacta
Siempre me han dicho que la matemática es una ciencia exacta, es más, los que se dedican a ella me dicen que es la única que es exacta (aunque cuando me lo dicen por mi mente pasa el símbolo del número pi, entre otros, y no entiendo eso de la exactitud). Venga, me lo creo. Es exacta. Desde luego los que no se lo creen son los medios de información.
Personas en la manifestación contra la ley del aborto:
55.316 según una empresa que contrató el grupo EFE (El tío que había contando en la salida del Metro en Sol, que cuando se aburrió de contar se fue)
265.300 según El País (engordando 15.300 la cifra de la policía para quedar bien)
1.200.000 según la Comunidad de Madrid (Esperanza en un momento contó a ojo cuando pasaba por Cibeles)
Cerca de 1.000.000 según El Mundo en su editorial (estos quedando en medio para salvarse de las críticas)
Y la organización del evento sumó dos millones.
Yo no sé mucho de matemáticas pero creo que no soy el único.
Lo que sí es exacto es que en el momento en el que una mujer se queda embarazada hay una vida que contar.
Personas en la manifestación contra la ley del aborto:
55.316 según una empresa que contrató el grupo EFE (El tío que había contando en la salida del Metro en Sol, que cuando se aburrió de contar se fue)
265.300 según El País (engordando 15.300 la cifra de la policía para quedar bien)
1.200.000 según la Comunidad de Madrid (Esperanza en un momento contó a ojo cuando pasaba por Cibeles)
Cerca de 1.000.000 según El Mundo en su editorial (estos quedando en medio para salvarse de las críticas)
Y la organización del evento sumó dos millones.
Yo no sé mucho de matemáticas pero creo que no soy el único.
Lo que sí es exacto es que en el momento en el que una mujer se queda embarazada hay una vida que contar.
domingo, 11 de octubre de 2009
A Luis Aguilé, gracias y adiós
Se ha ido el rey de mis recoleterías, como El Tío Calambres, Es una lata el trabajar o Juanita Banana. El de las versiones en castellano de Adamo, de Celentano... El chico ye-yé que vino de Argentina y se paseó por los sesenta por la Televisión Española con su sombrero, su bastón y sus largas corbatas, que cantó a Cuba, a la Navidad, al amor...
Recuerdo que en sus últimas apariciones siempre alardeaba de la cantidad de canciones que había compuesto, más de 400, así que, con lo que cobra la SGAE sus herederos tienen el futuro asegurado, digo yo, amén de lo que se llevara don Luis por las versiones que otros hicieron de sus canciones.
Luis Aguilé, inimitable. Perdón, todo lo contrario, que recuerdo la actuación de Martes y Trece, y gracias a Youtube, la de Esteso. Algo tendría este Luis Aguilé que, para poner un vídeo que acompañe a esta entrada he querido buscar una actuación en la que cantara La Chatunga, que es de las que más me gustan, aunque no fuera suya, y me he encontrado cosas como el tema bailado a ritmo de tecktonik (algo que he visto bailar a mis alumnos en el recreo), el tema en versión de Doctor Explosión (hace años que me encantó) y con imágenes de La Hora Chanante y Travolta en Pulp Fiction, y hasta una actuación de The Who (alguno que lo lea dirá que ya está el pesao) con La Chatunga de fondo... la gente se aburre mucho o es que de verdad tenía algo. Así que mejor no poner vídeo.
Por cierto que en el periódico donde he leído la noticia se decía que seguía trabajando en una Zarzuela y en otras cosas, entre ellas, y esto le va a sorprender a mi amigo José, en poner música a poemas de José Hierro. Un genio este Aguilé, imitable o inimitable, como ustedes quieran.
Recuerdo que en sus últimas apariciones siempre alardeaba de la cantidad de canciones que había compuesto, más de 400, así que, con lo que cobra la SGAE sus herederos tienen el futuro asegurado, digo yo, amén de lo que se llevara don Luis por las versiones que otros hicieron de sus canciones.
Luis Aguilé, inimitable. Perdón, todo lo contrario, que recuerdo la actuación de Martes y Trece, y gracias a Youtube, la de Esteso. Algo tendría este Luis Aguilé que, para poner un vídeo que acompañe a esta entrada he querido buscar una actuación en la que cantara La Chatunga, que es de las que más me gustan, aunque no fuera suya, y me he encontrado cosas como el tema bailado a ritmo de tecktonik (algo que he visto bailar a mis alumnos en el recreo), el tema en versión de Doctor Explosión (hace años que me encantó) y con imágenes de La Hora Chanante y Travolta en Pulp Fiction, y hasta una actuación de The Who (alguno que lo lea dirá que ya está el pesao) con La Chatunga de fondo... la gente se aburre mucho o es que de verdad tenía algo. Así que mejor no poner vídeo.
Por cierto que en el periódico donde he leído la noticia se decía que seguía trabajando en una Zarzuela y en otras cosas, entre ellas, y esto le va a sorprender a mi amigo José, en poner música a poemas de José Hierro. Un genio este Aguilé, imitable o inimitable, como ustedes quieran.
miércoles, 30 de septiembre de 2009
The Who en Woodstock y bollos de mosto
Acababa de llegar a casa y dejar la cartera cuando me llamó al fijo un compañero avisándome de que, en Radio 3, estaban pinchando la actuación de The Who en Woodstock. "Bueno, lo oiré en el coche un rato, porque he subido a casa para dejar las cosas y coger las llaves del coche. Muchas gracias por avisar" y le colgué, cogí las llaves y salí pitando. La verdad es que en mi mente estaba sólo el llegar a casa de mis padres, que habían venido del pueblo, y me habían traído bollos de mosto.
Pensé que lo de Radio 3 no sería para tanto pero, al sintonizarlo y oír al locutor contar lo que había ocurrido en aquel histórico concierto del 69 se empezó a alimentar ese gusanillo que llevo dentro que sólo se alimenta a base de historietas del rock. En el transcurso de poco más de 20 kilómetros que separan mi casa de la de mis padres disfruté de temas de Tommy que tocaron en aquel directo, y me partí la caja con la historia de un brasas anarco-comunista que, con permiso del organizador del evento, intentó arengar a la masa ácida y emporrada y lo que consiguió fue un guitarrazo en toda la cabeza por parte de Pete Townshend, que también estaba viajando a la vez que sus dedos ensangrentaban su Gibson, todo sea dicho.
Cuando aparqué subí deprisa, con la idea de seguir escuchando el programa pero... pero el rock y The Who se fueron al garete cuando en la cocina los vi, con su bolsita transparente de siempre y el letrero de la panadería de Simón. Me vinieron a la mente, como un torrente de esas tormentas que azotan por estas fechas el Levante, los desayunos y meriendas con bollos de mosto y Cola Cao. Mira que el pueblo de mi madre tiene unas fiestas llenas de luz y sonido, con el toro de carretillas iluminando las noches de Barrax, en la llanura de Albacete... pues yo me quedo con esos bollos que hacen con el primer mosto del año, que ya deben ser buenos, se preguntarán los que me conocen, porque para que se olvidara del rock...
¡Dios, qué desayunos me esperan!
viernes, 25 de septiembre de 2009
El secreto de sus ojos
Otra vez Juan José Campanella me ha dado esperanza para pensar que el cine con buenas historias sigue. Ya desde la famosa El hijo de la novia nos maravilló a los del otro lado del charco, aunque en su pasaporte ponga que desde hace unos años es uno de nosotros. Una gran narración que juega, como lo hizo en El mismo amor, la misma lluvia, con idas y venidas al pasado, desvelando poco a poco la trama mientras los actores, el mismo binomio de entonces, Darín-Villamil, nos muestran primeros planos de sus personajes, enamorados desde que se encuentran sus ojos en un despacho rancio de un juzgado. Aviso, esos planos pierden ese amor que transmiten si no se ven en pantalla grande. Fijo.
Y, eso sí, todo envuelto en un lenguaje mundano de Buenos Aires que nos encandila, que nos hace reír y que, en algunos momentos hasta ni entendemos pero que todos imitamos según salimos del cine.
No es imprescindible, pero sí saludable.
Y, eso sí, todo envuelto en un lenguaje mundano de Buenos Aires que nos encandila, que nos hace reír y que, en algunos momentos hasta ni entendemos pero que todos imitamos según salimos del cine.
No es imprescindible, pero sí saludable.
viernes, 18 de septiembre de 2009
Nuevo curso
Mis amigos siempre dicen que estoy de vacaciones hasta el primer día de clase. No es verdad. Se empieza a trabajar el día uno y se desea que pasen cuanto antes esos días donde se hacen y corrigen exámenes, hay evaluaciones, se trabajan programaciones, objetivos y demás. Prefiero estar con los chicos en clase.
Esta semana por fin ha comenzado un nuevo curso, lleno de ilusión, de ganas de enseñar, de seguir aprendiendo y, en todos pero en especial en este curso, de solidaridad. El lema que ha escogido mi colegio es simple "una mirada solidaria". Pero en las cosas sencillas, simples, recaen siempre las acciones más grandes y maravillosas del ser humano. A todos en el colegio nos han regalado un llavero, como símbolo de esa solidaridad en forma de mano. Yo lo he dejado colgando de la cremallera de mi cartera, que se irá llenando de libros, de exámenes de la agenda... papeles que no quitan espacio a una ilusión que este curso se abre más solidaria.
domingo, 6 de septiembre de 2009
Status Quo
Otra agradable sorpresa por parte de unos abuelos en esto del rock. Cumplidos ya los 60 siguen siendo los indiscutibles reyes del boogie rock y así nos lo demostraron el viernes, que se dejaron caer por Madrid para hacernos disfrutar bailando y saltando con sus clásicos de los 70 y 80.
Poca gente sabe que Status Quo ya tuvieron éxitos en los 60, haciendo psicodelia, cuando todavía eran unos mocosos que no tenían ni veinte años. En aquel entonces Francis Rossi no lucía su coleta de caballo que tantos años le ha acompañado (hasta que se la cortó hace poco y la subastó en su club de fans, según he leído), ni tampoco llevaba camisa blanca, chaleco negro, levis de talle alto y deportivas blancas. En aquellos años imperaba una moda de casacas largas de estampados y colores chillones, flequillo cuidado, pañuelo al cuello, camisas con chorreras y puños con puntillas y pantalones de pitillo que se fueron acampanando con el paso del tiempo. Y la música no se acercaba al rock que les hizo famosos con ese sonido maravilloso de las Fender Telecaster que tenemos en mente (he echado un vistazo a unas cuantas listas de mejores guitarristas y no me puedo creer que no esté Rossi en ninguna) con temas como Down, down o Whatever you want. No, en los temas de los 60 que hicieron bien en no recordar el viernes, porque no venían a cuento dentro de la adrenalina de boogie rock que estaban soltando, se oían ritmos machacones y guitarras distorsionadas como mandaban los cánones psicodélicos ingleses de bandas como Pink Floyd, Cream... y tantos otros que parecen no querer recordar esa época ahora que ya han pasado a la edad de la jubilación.
Lo siento por ellos, pero nos queda youtube para hacérselo recordar...
Poca gente sabe que Status Quo ya tuvieron éxitos en los 60, haciendo psicodelia, cuando todavía eran unos mocosos que no tenían ni veinte años. En aquel entonces Francis Rossi no lucía su coleta de caballo que tantos años le ha acompañado (hasta que se la cortó hace poco y la subastó en su club de fans, según he leído), ni tampoco llevaba camisa blanca, chaleco negro, levis de talle alto y deportivas blancas. En aquellos años imperaba una moda de casacas largas de estampados y colores chillones, flequillo cuidado, pañuelo al cuello, camisas con chorreras y puños con puntillas y pantalones de pitillo que se fueron acampanando con el paso del tiempo. Y la música no se acercaba al rock que les hizo famosos con ese sonido maravilloso de las Fender Telecaster que tenemos en mente (he echado un vistazo a unas cuantas listas de mejores guitarristas y no me puedo creer que no esté Rossi en ninguna) con temas como Down, down o Whatever you want. No, en los temas de los 60 que hicieron bien en no recordar el viernes, porque no venían a cuento dentro de la adrenalina de boogie rock que estaban soltando, se oían ritmos machacones y guitarras distorsionadas como mandaban los cánones psicodélicos ingleses de bandas como Pink Floyd, Cream... y tantos otros que parecen no querer recordar esa época ahora que ya han pasado a la edad de la jubilación.
Lo siento por ellos, pero nos queda youtube para hacérselo recordar...
domingo, 2 de agosto de 2009
Soy libre
Por fin me han dado el alta. Puedo disfrutar del mes de agosto y no sé si empezar por el oeste e ir al Martes Mayor de Plasencia o mejor al este y quedarme el mes entero en Benidorm... No lo sé, lo único que sé es que soy libre y la libertad sabe a realidad:
sábado, 1 de agosto de 2009
Ex: una recomendación
Es difícil últimamente acudir al cine a ver una película y no salir pensando que te han timado; y no lo digo por lo que cuesta una entrada, que ya es, sino por la calidad de la mayoría de las películas.
Menos mal que no todo es así. Hoy podemos disfrutar de un buen rato de cine con comedias como Ex. Una comedia italiana, coral, con historias que se entremezclan, que no pretende mucho pero que hace sentirse satisfecho al espectador, logrando risas mediante un buen diálogo que se encargan de exagerar los actores, como buenos italianos, con guiños incluso al personaje de Don Camilo que interpretara el cómico Fernandel. No hace falta recurrir a lo fácil, al tartazo o a la caída cuando hay buenos intérpretes gozando de un guión.
Menos mal que no todo es así. Hoy podemos disfrutar de un buen rato de cine con comedias como Ex. Una comedia italiana, coral, con historias que se entremezclan, que no pretende mucho pero que hace sentirse satisfecho al espectador, logrando risas mediante un buen diálogo que se encargan de exagerar los actores, como buenos italianos, con guiños incluso al personaje de Don Camilo que interpretara el cómico Fernandel. No hace falta recurrir a lo fácil, al tartazo o a la caída cuando hay buenos intérpretes gozando de un guión.
viernes, 31 de julio de 2009
Bacharach
En los setenta se murió el rey del rock, y hace unos días se murió el del pop. Nos hemos quedado sin monarcas en la música... o no. ¿Quién ha creado desde los años cincuenta las mejores melodías en las canciones? ¿Quién es el que hace canciones perfectas, pequeñas sinfonías sin fisuras de tres minutos? Burt Bacharach tiene ese cetro.
En los calurosos Veranos de la Villa, aunque con el fresquito de la Casa de Campo, con su Palacio Real al fondo (normal, había un rey en el escenario) hemos tenido el privilegio de disfrutar en directo de todas esas canciones de Bucharach que han sido cantadas desde crooners como Perry Como, grupos como The Drifters, bandas sonoras de películas como Alfie, Dos hombres y un destino, Arthur..., cantantes de soul como Aretha Franklin o Dionne Warwick y una lista interminable que coquetea con todos los subgéneros dentro de la música pop-rock pero siempre con el sonido perfecto, la melodía que recrea y envuelve el ambiente, que hace que no pase el tiempo. Canciones que puedes tararear sin cansarte durante un día, o cantar sus letras, la mayoría de Hal David, pareja compositora durante muchos años, desde los tiempos del glorioso Brill Building donde también contribuían al pop parejas como Boyce-Hart, Goffin-King o jóvenes como Neil Diamond.
Y no me lío más, echar un vistazo a su discografía y, si tenéis suerte de ver algún concierto suyo (ha pasado ya los ochenta, así que nos queda poco de su reinado, supongo) espero que lo disfrutéis como hicimos todos los que estábamos, hasta los que no sabían de su existencia y que quedaron impresionados con sus eternas canciones...
En los calurosos Veranos de la Villa, aunque con el fresquito de la Casa de Campo, con su Palacio Real al fondo (normal, había un rey en el escenario) hemos tenido el privilegio de disfrutar en directo de todas esas canciones de Bucharach que han sido cantadas desde crooners como Perry Como, grupos como The Drifters, bandas sonoras de películas como Alfie, Dos hombres y un destino, Arthur..., cantantes de soul como Aretha Franklin o Dionne Warwick y una lista interminable que coquetea con todos los subgéneros dentro de la música pop-rock pero siempre con el sonido perfecto, la melodía que recrea y envuelve el ambiente, que hace que no pase el tiempo. Canciones que puedes tararear sin cansarte durante un día, o cantar sus letras, la mayoría de Hal David, pareja compositora durante muchos años, desde los tiempos del glorioso Brill Building donde también contribuían al pop parejas como Boyce-Hart, Goffin-King o jóvenes como Neil Diamond.
Y no me lío más, echar un vistazo a su discografía y, si tenéis suerte de ver algún concierto suyo (ha pasado ya los ochenta, así que nos queda poco de su reinado, supongo) espero que lo disfrutéis como hicimos todos los que estábamos, hasta los que no sabían de su existencia y que quedaron impresionados con sus eternas canciones...
jueves, 23 de julio de 2009
Poesía en Getafe
Hace mucho que no escribo en el blog y hoy, echando un vistazo a lo último que escribí, he de decir que un getafense, amén de los edificios que comenté en la entrada anterior, se debe sentir orgulloso por tres razones más: Cuadernos del Matemático, Nayagua y La Sombra del Membrillo.
Son tres revistas de poesía que, quién lo diría, se publican en Getafe. La primera lleva ya una larga travesía; nació y sigue viviendo en el instituto Matemático Puig Adam después de veinte años, algo impensable para una revista de creación literaria, seamos sinceros. La segunda es la revista del Centro de Poesía José Hierro (creo que esto lo dice todo) donde uno navega entre autores consagrados y noveles. La tercera es la que más me gusta a mí. Es otra revista nacida en las aulas, esta vez del instituto Antonio López, y que hace partícipes de sus hojas principalmente a los jóvenes alumnos del instituto y a otros estudiantes que envían sus poemas desde cualquier rincón del mundo, aparte de algunos inéditos que pueden ir desde Borges a Krahe o Benítez Reyes. Además tienen edición digital (mira a la izquierda y pincha).
Espero que, al menos los de la Revista Hache, que me deleitan con los poemas de su blog, se refresquen este verano a la sombra del membrillo.
Son tres revistas de poesía que, quién lo diría, se publican en Getafe. La primera lleva ya una larga travesía; nació y sigue viviendo en el instituto Matemático Puig Adam después de veinte años, algo impensable para una revista de creación literaria, seamos sinceros. La segunda es la revista del Centro de Poesía José Hierro (creo que esto lo dice todo) donde uno navega entre autores consagrados y noveles. La tercera es la que más me gusta a mí. Es otra revista nacida en las aulas, esta vez del instituto Antonio López, y que hace partícipes de sus hojas principalmente a los jóvenes alumnos del instituto y a otros estudiantes que envían sus poemas desde cualquier rincón del mundo, aparte de algunos inéditos que pueden ir desde Borges a Krahe o Benítez Reyes. Además tienen edición digital (mira a la izquierda y pincha).
Espero que, al menos los de la Revista Hache, que me deleitan con los poemas de su blog, se refresquen este verano a la sombra del membrillo.
lunes, 6 de julio de 2009
Festival "Músicas Negras"
Hace tiempo que Juan Yuste, del Fender Club de Getafe, organiza varios eventos en esta ciudad bien marcados por la calidad y el buen gusto, ya sea en carnavales o en el festival "Músicas Negras" que llega con el verano. Además, un buen getafense, se tiene que sentir orgulloso no por tener un equipo en 1ª, sino por una catedral única en su estilo, y por el patio del Hospitalillo. En este marco del s. XVI se está dando este festival lleno de proyecciones, deejays y, sobre todo, conciertos. Allí disfruté de lo lindo el sábado con Funkwoman & The Black Shampoo. Ideal para el que le gusten las buenas voces femeninas como la de su cantante, Susana Ruiz, como los grooves de Hammond que hicieron que el empedrado del patio no fuera obstáculo para bailar al ritmo de temas suyos como Afrolion y clásicos a ritmo de funky (Fever, Funny, Summertime, Spinning wheel, Sunshine of your love) Yo me quedo con el instrumental 2001 (Así habló Zaratustra), mejor que James Taylor Quartet, y con Indian rope man (era como estar en un concierto de Brian Auger y Julie Driscoll, ¡guau!). Echar un vistazo a sus páginas en myspace, merece la pena, aunque más verles en directo.
Todavía queda un fin de semana más de música. Se cierra el sábado 11 con Red House, el grupo de Francisco Simón y Jeff Espinoza (¿os acordáis de la banda del Reverendo en Caiga quien aiga?), para los amantes del buen rock.
Todavía queda un fin de semana más de música. Se cierra el sábado 11 con Red House, el grupo de Francisco Simón y Jeff Espinoza (¿os acordáis de la banda del Reverendo en Caiga quien aiga?), para los amantes del buen rock.
domingo, 28 de junio de 2009
Se acabaron los días de colegio
To sir, with love fue traducida aquí como Rebelión en las aulas. Una película que me encantó hace probablemente veinte años al verla por primera vez. Ahora me pasa algo más cuando la veo en alguna reposición de sábado o domingo por la tarde. Ahora sueño con que algún final de curso me ocurra algo parecido a que los alumnos te regalen una canción dándote las gracias por lo que has hecho con ellos, o más bien de ellos a lo largo del año, como a Mark Thackeray en la película.
A veces, como en la película, viene más a cuenta dejar a un lado programas de las asignaturas y ver que unos adolescentes mugrientos con chupa de cuero e insultos por diálogos se transforman en elegantes mods del swingin' London con chaquetas de colores y tratan a sus chicas como auténticas damas. Se trata de educar, de hacerles ver los valores buenos de la vida.
Este año tampoco se ha cumplido el sueño (le echaremos la culpa a mi rodilla, que no me ha dejado estar en los últimos días), pero volviendo la vista atrás son varias las veces que los alumnos me han felicitado, me han vitoreado, aplaudido y dado las gracias, aunque sea con una sonrisa, con una mirada. Y eso te pone el mismo nudo en la garganta que al protagonista, y todas las charlas, explicaciones, peroratas, consejos, regañinas... palabras, se quedan sin salir de la garganta, transformándose en lágrimas de alegría.
Os dejo con el final de la película, y con la letra de la canción que interpreta la "popy" Lulu:
A veces, como en la película, viene más a cuenta dejar a un lado programas de las asignaturas y ver que unos adolescentes mugrientos con chupa de cuero e insultos por diálogos se transforman en elegantes mods del swingin' London con chaquetas de colores y tratan a sus chicas como auténticas damas. Se trata de educar, de hacerles ver los valores buenos de la vida.
Este año tampoco se ha cumplido el sueño (le echaremos la culpa a mi rodilla, que no me ha dejado estar en los últimos días), pero volviendo la vista atrás son varias las veces que los alumnos me han felicitado, me han vitoreado, aplaudido y dado las gracias, aunque sea con una sonrisa, con una mirada. Y eso te pone el mismo nudo en la garganta que al protagonista, y todas las charlas, explicaciones, peroratas, consejos, regañinas... palabras, se quedan sin salir de la garganta, transformándose en lágrimas de alegría.
Os dejo con el final de la película, y con la letra de la canción que interpreta la "popy" Lulu:
Those schoolgirl days, of telling tales and biting nails are gone,
But in my mind,
I know they will still live on and on,
But how do you thank someone, who has taken you from crayons to perfume?
It isn't easy, but I'll try,
If you wanted the sky I would write across the sky in letters,
That would soar a thousand feet high,
To Sir, with Love
The time has come,
For closing books and long last looks must end,
And as I leave,
I know that I am leaving my best friend,
A friend who taught me right from wrong,
And weak from strong,
That's a lot to learn,
What, what can I give you in return?
If you wanted the moon I would try to make a start,
But I, would rather you let me give my heart,
To Sir, with Love
But in my mind,
I know they will still live on and on,
But how do you thank someone, who has taken you from crayons to perfume?
It isn't easy, but I'll try,
If you wanted the sky I would write across the sky in letters,
That would soar a thousand feet high,
To Sir, with Love
The time has come,
For closing books and long last looks must end,
And as I leave,
I know that I am leaving my best friend,
A friend who taught me right from wrong,
And weak from strong,
That's a lot to learn,
What, what can I give you in return?
If you wanted the moon I would try to make a start,
But I, would rather you let me give my heart,
To Sir, with Love
lunes, 15 de junio de 2009
Los españoles somos gente honrada
Ayer me hizo pensar el titular a cinco columnas con el que abría el ABC su portada: "En España no es arriesgado robar: firmas, te envían a tu casa y ya está". Eran las palabras de un delincuente perteneciente a una de tantas bandas organizadas, la mayoría extranjeras, todo hay que decirlo, que asaltan chalés, alunizan, no en el satélite sino en tiendas...
No es nada del otro jueves, ¿verdad?. Estamos cansados de verlo en las noticias, ver incluso grabaciones de cámaras de comercios asaltados e indignarnos porque a esos ladrones no les pasa nada. Pero ojo, y ahí está lo bueno, la moral en esto no nos ha cambiado, y los españoles no vamos robando sabiendo que no pasa nada, ¿por qué no hacerlo?. Si el Gobierno permite matar fetos, por ejemplo, es normal que al que roba no le haga nada, ¿no?
Tendría que salir ahora Bibiana Aído diciendo algo así: "Robar es como la que va a abortar o a ponerse tetas, entras, pillas y te vas"
No es nada del otro jueves, ¿verdad?. Estamos cansados de verlo en las noticias, ver incluso grabaciones de cámaras de comercios asaltados e indignarnos porque a esos ladrones no les pasa nada. Pero ojo, y ahí está lo bueno, la moral en esto no nos ha cambiado, y los españoles no vamos robando sabiendo que no pasa nada, ¿por qué no hacerlo?. Si el Gobierno permite matar fetos, por ejemplo, es normal que al que roba no le haga nada, ¿no?
Tendría que salir ahora Bibiana Aído diciendo algo así: "Robar es como la que va a abortar o a ponerse tetas, entras, pillas y te vas"
miércoles, 20 de mayo de 2009
No puedo bailar
Ahora que uno está convaleciente y pasa mucho tiempo inmovilizado en un sofá (a alguno seguro que le da envidia...) veo mucha tele. Y ayer me llevé una sorpresa con un anuncio de telefonía móvil que utilizaba un viejo tema de The Isley Brothers que llevó al éxito Human Beinz, Nobody bout me. Una canción que versionearon Los Flechazos con No sabes bailar. Me molesta, más que no saber bailar, que, como decía Loquillo, no pueda bailar. Os dejo, a ritmo sucio de garaje, con la fiesta de Human Beinz.
lunes, 18 de mayo de 2009
Roto... dolorido y roto
Menisco interno roto.
Ligamento cruzado roto.
Hace unos días que un cirujano me dejó esta rodilla izquierda como nueva... aunque dolorida.
El Nolotil se hizo amigo al principio, aunque casi sólo por las noches. Pensar en vosotros, amigos, compañeros, alumnos a los que no veré hasta septiembre es mejor que el metamizol, y menos químico.
Pero hoy se ha roto una esquina de esta primavera, y eso me ha dolido, y no valen cápsulas de farmacia.
Mañana me hubiera pasado las horas de clase enseñando poemas y cuentos de Benedetti a mis alumnos.
Estoy seguro que habrá cientos de profesores, incluso de ciencias, por qué no, que mañana leerán a Benedetti en clase. Espero que así sea, por el bien de los alumnos.
Ligamento cruzado roto.
Hace unos días que un cirujano me dejó esta rodilla izquierda como nueva... aunque dolorida.
El Nolotil se hizo amigo al principio, aunque casi sólo por las noches. Pensar en vosotros, amigos, compañeros, alumnos a los que no veré hasta septiembre es mejor que el metamizol, y menos químico.
Pero hoy se ha roto una esquina de esta primavera, y eso me ha dolido, y no valen cápsulas de farmacia.
Mañana me hubiera pasado las horas de clase enseñando poemas y cuentos de Benedetti a mis alumnos.
Estoy seguro que habrá cientos de profesores, incluso de ciencias, por qué no, que mañana leerán a Benedetti en clase. Espero que así sea, por el bien de los alumnos.
martes, 5 de mayo de 2009
Encuentro casual
Lo he dejado ahí, al lado del sofá donde voy a pasar tirado una temporada, y no por ganas, sino por obligación. Lo he dejado ahí, junto con otros, pero él primero. Hace unos diez años me pasó lo mismo con un hermano suyo, Obabakoak. Fue el libro que me hizo compañía durante mi recuperación de una artroscopia. Fue una grata compañía, de las mejores que me ha dado un libro. Lo he dejado ahí, esperándome como parecía que estaba en las estanterías de la Fnac, mientras iba cogiendo más compañía (una artroscopia lleva menos tiempo que un ligamento, así que midiendo el tiempo en libros, cogí varios compañeros) hasta que vi Siete casas en Francia, lo nuevo de Atxaga. Sonreí frente a él, pensé en las historias de Obaba que leí tumbado en el sofá y pensé que no estaría mal leer las nuevas historias de Atxaga en el mismo lugar... en un par de días... ahí.
domingo, 26 de abril de 2009
Que quiénes somos y de dónde venimos
Soy un morlaco con querencia a las tablas, a las del tendido de sol que en este ruedo de piel de toro son las que asoman al Mediterráneo. Soy hijo de ese mar como los que vivieron aquí hace dos mil, tres mil años... Y como desde aquí no lo veo, tengo esa querencia, y voy allá, a las tablas, a la orilla se ese mar de vez en cuando. Ya le estoy echando de menos desde la última vez.
Del Mediterráneo hablaban la otra noche en un debate político, y uno de los invitados me hizo abrir los ojos. ¿Quiénes somos nosotros para partir el mundo en Oriente y Occidente? Desde que el mundo es mundo todas las sociedades han bebido unas de otras y todas, en su mayor o menor medida, han ido poniendo sus granitos en todas las costas del Mediterráneo, de Algeciras a Estambul, como canta Serrat. No sé si el mar hermanaba o no pero, aunque suene utópico, es lo que deberíamos hacer, hermanarnos alrededor del Mediterráneo, donde hay todo tipo de cristianos (católicos, ortodoxos, protestantes... hasta coptos en Egipto), judíos, musulmanes, minorías tribales, ateos... de todo, y todos salidos del mismo mar.
La puntilla me la ha dado Pérez-Reverte en el semanal, del que reproduzco parte del final:
"El sabor de los boquerones y las sardinas que asa Rafa en el bar es idéntico al que conocieron quienes, hace nueve o diez mil años, navegaban ya este mar interior, útero de lo que fuimos y lo que somos. Comerciantes que transportaban vino, aceite, vides, mármol, plomo, plata, palabras y alfabetos. Guerreros que expugnaban ciudades con caballos de madera y luego, si sobrevivían, regresaban a Ítaca bajo un cielo que su lucidez despoblaba de dioses. Antepasados que nacieron, lucharon y murieron asumiendo las reglas aprendidas de este mar sabio e impasible."
Del Mediterráneo hablaban la otra noche en un debate político, y uno de los invitados me hizo abrir los ojos. ¿Quiénes somos nosotros para partir el mundo en Oriente y Occidente? Desde que el mundo es mundo todas las sociedades han bebido unas de otras y todas, en su mayor o menor medida, han ido poniendo sus granitos en todas las costas del Mediterráneo, de Algeciras a Estambul, como canta Serrat. No sé si el mar hermanaba o no pero, aunque suene utópico, es lo que deberíamos hacer, hermanarnos alrededor del Mediterráneo, donde hay todo tipo de cristianos (católicos, ortodoxos, protestantes... hasta coptos en Egipto), judíos, musulmanes, minorías tribales, ateos... de todo, y todos salidos del mismo mar.
La puntilla me la ha dado Pérez-Reverte en el semanal, del que reproduzco parte del final:
"El sabor de los boquerones y las sardinas que asa Rafa en el bar es idéntico al que conocieron quienes, hace nueve o diez mil años, navegaban ya este mar interior, útero de lo que fuimos y lo que somos. Comerciantes que transportaban vino, aceite, vides, mármol, plomo, plata, palabras y alfabetos. Guerreros que expugnaban ciudades con caballos de madera y luego, si sobrevivían, regresaban a Ítaca bajo un cielo que su lucidez despoblaba de dioses. Antepasados que nacieron, lucharon y murieron asumiendo las reglas aprendidas de este mar sabio e impasible."
martes, 21 de abril de 2009
Juego, set y partido
Hace unos días hable de Jordi Sierra, un escritor sobre todo de literatura juvenil bastante bueno. Pues mira tú por dónde, acaba de publicar su última novela, cómo no, destinada al público más joven. Esta vez incluso ha salido en los telediarios y no porque la novela sea la repera o haya ganado un premio como para salir en la tele. No. Ha sido algo más mediático, ha salido porque la novela está basada en la vida de Rafa Nadal y, lo que es mejor aún, los beneficios van destinados a la fundación que lleva el nombre del tenista y que se dedica a realizar proyectos para los más desfavorecidos, sobre todo jóvenes con minusvalías.
No sé si la novela será tan buena como otras del autor (espero que así sea, tengo intención de leerla) lo que en verdad me parece importante son los temas que creo que aborda, entre ellos, la capacidad de decisión de un chaval de hoy en día, de entre doce y quince años (plena adolescencia) y el esfuerzo personal y las ganas de llegar a ser alguien.
Simplemente viendo la noticia en la tele me pasaban por la cabeza cientos de flashes con las caras de mis alumnos dentro y fuera del aula. Si dentro hay algunos que no son ya capaces de coger un boli, fuera, en los últimos años en los que he sido entrenador de baloncesto o monitor de tenis, te desesperas y te preguntas cómo se apuntan a actividades deportivas si ni tan siquiera quieren hacer deporte... Y es que, como decía Unamuno hace cien años, "la juventud está enmarasmada", aletargada (como en un capítulo de Los Simpson que recuerdo, les preocupa coger el sitio en el sillón, en posición fetal, ni frío ni calor). Y si esto decía don Miguel hace un siglo, y cada generación vamos a peor, hoy en día es difícil hacerles apreciar a los adolescentes el valor del esfuerzo, porque muchos carecen de metas. Muchos se han quedado sin sueños, ni siquiera saben lo que es una decisión porque su filosofía se reduce a dejarse llevar (vete tú a saber dónde, pero siempre a donde no deben) o, en el mejor de los casos, a quedarse quietos viendo la vida pasar.
Ojalá Jordi Sierra sea capaz, como con otros libros, de enganchar a adolescentes enmarasmados, les haga soñar con ser capaces de llegar a ser lo que ellos se propongan. Yo, como el resto de mis compañeros y docentes que conozco, seguiremos intentándolo, haciendo ver que, como dice el título del libro, son capaces de ganar el Juego, set y partido.
No sé si la novela será tan buena como otras del autor (espero que así sea, tengo intención de leerla) lo que en verdad me parece importante son los temas que creo que aborda, entre ellos, la capacidad de decisión de un chaval de hoy en día, de entre doce y quince años (plena adolescencia) y el esfuerzo personal y las ganas de llegar a ser alguien.
Simplemente viendo la noticia en la tele me pasaban por la cabeza cientos de flashes con las caras de mis alumnos dentro y fuera del aula. Si dentro hay algunos que no son ya capaces de coger un boli, fuera, en los últimos años en los que he sido entrenador de baloncesto o monitor de tenis, te desesperas y te preguntas cómo se apuntan a actividades deportivas si ni tan siquiera quieren hacer deporte... Y es que, como decía Unamuno hace cien años, "la juventud está enmarasmada", aletargada (como en un capítulo de Los Simpson que recuerdo, les preocupa coger el sitio en el sillón, en posición fetal, ni frío ni calor). Y si esto decía don Miguel hace un siglo, y cada generación vamos a peor, hoy en día es difícil hacerles apreciar a los adolescentes el valor del esfuerzo, porque muchos carecen de metas. Muchos se han quedado sin sueños, ni siquiera saben lo que es una decisión porque su filosofía se reduce a dejarse llevar (vete tú a saber dónde, pero siempre a donde no deben) o, en el mejor de los casos, a quedarse quietos viendo la vida pasar.
Ojalá Jordi Sierra sea capaz, como con otros libros, de enganchar a adolescentes enmarasmados, les haga soñar con ser capaces de llegar a ser lo que ellos se propongan. Yo, como el resto de mis compañeros y docentes que conozco, seguiremos intentándolo, haciendo ver que, como dice el título del libro, son capaces de ganar el Juego, set y partido.
miércoles, 15 de abril de 2009
El soul que nunca se grabó
Hace tiempo que le doy vueltas a cómo cubrir las paredes de mi casa y, lo que he tenido siempre claro es que quería cuadros con color y nada abstractos. Y de eso, quitando unas láminas de un viaje a Praga que colocaré por el pasillo,no tenía nada. Hasta que un buen día descubrí por el viejo Malasaña, en la calle del Espíritu Santo, la tienda de camisetas Feta (http://www.feta.es/), con diseños originales de música, cine, arquitectura... y cuyo dueño, Pablo, también se dedica a hacer lienzos pop. Poco tardé en decirle que le quería encargar uno. Que esos pequeños cuadros que decoraban su tienda con homenajes a la canción francesa (Bardot y Gainsbourg) fotogramas con Al Pacino estaban genial y me los merecía en mi casa. Así que le hice un encargo de un lienzo con un conjunto de música. Pero uno es tan mitómano que no supe qué grupo elegir... hasta que me acordé de mi padre.
Sí, mi padre tocó en los sesenta y principios de los tetenta en un grupo que, por norma general, hacían versiones soul de la época. En su repertorio cabía desde OtisRedding, Blood,Sweat & Tears, Four Tops pasando por los españoles Conéxion, Ángeles o los mismísimos Bravos. Fue el germen donde empezó a crecer la gran figura de la música española que es Antonio García de Diego antes de formar Franklin y luego pasar a serparte de los Canarios de Teddy Bautita y a componer para Miguel Ríos, Sabina o Pastora Soler entre otros.
Y como desde pequeño tengo en mente las historias que me contaba mi padre en actuaciones matinales en el Price, en sálas míticas como Consulado, codeándose con Micky y los Tonys, Los Bravos o Miguel Ríos, los arreglos que hacía Antonio de clásicos como el Mañana, Mañana de los Ángeles, cogí las viejas fotos perdidas en un destartalado álbum y se las entregué a Pablo, que es un artista, capaz de sacar lo que hemos llamado "La portada del disco que nunca grabaron".
Sí, mi padre tocó en los sesenta y principios de los tetenta en un grupo que, por norma general, hacían versiones soul de la época. En su repertorio cabía desde OtisRedding, Blood,Sweat & Tears, Four Tops pasando por los españoles Conéxion, Ángeles o los mismísimos Bravos. Fue el germen donde empezó a crecer la gran figura de la música española que es Antonio García de Diego antes de formar Franklin y luego pasar a serparte de los Canarios de Teddy Bautita y a componer para Miguel Ríos, Sabina o Pastora Soler entre otros.
Y como desde pequeño tengo en mente las historias que me contaba mi padre en actuaciones matinales en el Price, en sálas míticas como Consulado, codeándose con Micky y los Tonys, Los Bravos o Miguel Ríos, los arreglos que hacía Antonio de clásicos como el Mañana, Mañana de los Ángeles, cogí las viejas fotos perdidas en un destartalado álbum y se las entregué a Pablo, que es un artista, capaz de sacar lo que hemos llamado "La portada del disco que nunca grabaron".
viernes, 3 de abril de 2009
Primavera
Poco a poco, sin tener en cuenta el marketing de El Corte Inglés, que siempre, año tras año, nos quiere meter en la mollera que ya es primavera, poco a poco, digo, va llegando el buen tiempo. Y no es tampoco el veintiuno de abril quien lo marca, es la alergia en ca cara, los ojos enrojecidos, la nariz goteante, más gafas de sol por la calle, gente en las terrazas, jardines que se engalanan sólos o por orden del ayuntamiento, el arcoiris de las últimas lluvias, y la vuelta del buen tiempo.
A mi me entran más ganas de cantar que en cualquier otra época. Hoy me ha venido a la mente una balada italiana de Nicola di Bari.
A mi me entran más ganas de cantar que en cualquier otra época. Hoy me ha venido a la mente una balada italiana de Nicola di Bari.
Erano i giorni dell'arcobaleno
finito l'inverno tornava il sereno...
lunes, 30 de marzo de 2009
Sobre Jordi Sierra i Fabra
Siempre procuro leer una obra al año de Jordi Sierra i Fabra, buscando en ella algo que enganche a los jóvenes alumnos a los que doy clase. Desde que alguien, hace ya veinte años, me regalara El joven Lennon por mi prematura pasión por el rock de los 60, he tenido en buena estima a este autor tan prolífico (si no ha escrito cien libros no ha escrito ninguno). Tiene muy buenas obras de problemática juvenil y, como digo, a mis alumnos les gusta. Y ahora que tengo tiempo me he leído una novela de hace unos años titulada 97 formas de decir "te quiero", que no está nada mal, y de donde saco un párrafo que, como en varias obras suyas, habla de rock (de lo que sabe el autor una "jartá"):
Las alegres notas de un tema explosivo le llegaron a través de los auriculares. Le gustó de inmediato. A veces se sorprendía del montón de cosas buenas que desconocía. Estaba seguro de que si aquel disco se editara en este instante, sin decir que era de veinte años atrás, mucha gente joven lo compraría, lo bailaría y lo convertiría en un hit. La música de los sesenta, los setenta y los ochenta era brillante. La de los cincuenta le sonaba más antigua, pero desde los sesenta, cuando los estudios de grabación empezaron a beneficiarse de la tecnología,no había grandes diferencias. Cada dos por tres se insertaba algo de esas décadas en un anuncio, y todos se volvían locos con el "hallazgo".
Ésto lo escribió en el 2000, y qué razón tiene (bueno, yo incluyo los cincuenta aunque la tecnología no fuera la misma). Me he sentido identificado con el protagonista porque todavía me sorprendo gratamente con temas que desconozco de esas décadas (por desgracia, cada vez tardo más en sorprenderme). Y también hay artistas que hacen versiones de temas antiguos y los jóvenes de ahora los toman como nuevos como Beggin' de Madcon (me costó saber que era una versión de FrankieValli and The 4 seasons). Y por último, y enlazando con este tema, lo utilizan ahora en un anuncio de ropa deportiva (con Beckam incluido), ¡qué "hallazgo"!
Las alegres notas de un tema explosivo le llegaron a través de los auriculares. Le gustó de inmediato. A veces se sorprendía del montón de cosas buenas que desconocía. Estaba seguro de que si aquel disco se editara en este instante, sin decir que era de veinte años atrás, mucha gente joven lo compraría, lo bailaría y lo convertiría en un hit. La música de los sesenta, los setenta y los ochenta era brillante. La de los cincuenta le sonaba más antigua, pero desde los sesenta, cuando los estudios de grabación empezaron a beneficiarse de la tecnología,no había grandes diferencias. Cada dos por tres se insertaba algo de esas décadas en un anuncio, y todos se volvían locos con el "hallazgo".
Ésto lo escribió en el 2000, y qué razón tiene (bueno, yo incluyo los cincuenta aunque la tecnología no fuera la misma). Me he sentido identificado con el protagonista porque todavía me sorprendo gratamente con temas que desconozco de esas décadas (por desgracia, cada vez tardo más en sorprenderme). Y también hay artistas que hacen versiones de temas antiguos y los jóvenes de ahora los toman como nuevos como Beggin' de Madcon (me costó saber que era una versión de FrankieValli and The 4 seasons). Y por último, y enlazando con este tema, lo utilizan ahora en un anuncio de ropa deportiva (con Beckam incluido), ¡qué "hallazgo"!
jueves, 26 de marzo de 2009
"Acajonado"
¡Qué manía con deshumanizarlo todo!
Me da rabia, desde que empecé a trabajar, que en las empresas, de repente, se cambió el título de personal por el de recursos humanos. Y ningún trabajador hizo huelga por esto, ya que no atañía al sueldo, pero yo me sentí para la empresa con el mismo rango que la máquina que manipulaba, que era otro simple recurso para el beneficio del empresario.
Y así seguimos.
Hace dos días me fastidié la rodilla y me llevaron de urgencias al nuevo hospital de Parla... y me metieron en boxes, como si fuera el coche de Alonso dispuesto a ser reparado. Eso es lo primero que pasó por mi mente "No estoy en una sala de urgencias, sino en una box 03, como reza el cartel de la puerta, enfrente de la box 02 donde le están reparando el cigüeñal a uno que lo traía roto." ¡Qué triste!
Yo sabía que lo mío no era grave pero pensé en el que entrara en urgencias con la vida pendiente de un hilo y viera que, directamente, le metían en una caja...
Me da rabia, desde que empecé a trabajar, que en las empresas, de repente, se cambió el título de personal por el de recursos humanos. Y ningún trabajador hizo huelga por esto, ya que no atañía al sueldo, pero yo me sentí para la empresa con el mismo rango que la máquina que manipulaba, que era otro simple recurso para el beneficio del empresario.
Y así seguimos.
Hace dos días me fastidié la rodilla y me llevaron de urgencias al nuevo hospital de Parla... y me metieron en boxes, como si fuera el coche de Alonso dispuesto a ser reparado. Eso es lo primero que pasó por mi mente "No estoy en una sala de urgencias, sino en una box 03, como reza el cartel de la puerta, enfrente de la box 02 donde le están reparando el cigüeñal a uno que lo traía roto." ¡Qué triste!
Yo sabía que lo mío no era grave pero pensé en el que entrara en urgencias con la vida pendiente de un hilo y viera que, directamente, le metían en una caja...
lunes, 23 de marzo de 2009
Mira dentro, ¡ahora!
Estoy recordando los momentos en los que el verano pasado leía tranquilamente algunas tardes en la playa La elegancia del erizo, una buena novela, por qué no decirlo, y luego subía la cuesta de la playa al apartamento, pero sin cantar versiones de The Beatles como los chicos del cuento de abajo, sino escuchando música en el mp3. Recuerdo cómo se me iban los pies funkandoleando, rocanroleando calle arriba con algunos temas de The Right Ons, el mejor descubrimiento de música que hice el año pasado. Agitaba el brazo como si tuviera una pandereta golpeando contra mi muslo mientras algún guiri me miraba atónito no sé si por el espectáculo o por mi mal cantar en inglés. Daba igual, yo iba puesto con The Right Ons...
Acabo de abrir su segundo CD Look inside, now! (sí, lo he comprado, ¿qué pasa?), toda una sorpresa, refrescante para esta calurosa primavera anticipada que llevamos. Espero que disfrutéis de su fuerza, de sus ganas de hacernos mover con buen rocanrolsoulfunk. Podéis incluso bajaros gratis el tema Thanks en http://www.myspace.com/therightons . Imprescindibles para divertirse.
Si miras dentro, como dicen The Right Ons, pues aparecen ellos descansando pero, sobre todo, su música.
Acabo de abrir su segundo CD Look inside, now! (sí, lo he comprado, ¿qué pasa?), toda una sorpresa, refrescante para esta calurosa primavera anticipada que llevamos. Espero que disfrutéis de su fuerza, de sus ganas de hacernos mover con buen rocanrolsoulfunk. Podéis incluso bajaros gratis el tema Thanks en http://www.myspace.com/therightons . Imprescindibles para divertirse.
Si miras dentro, como dicen The Right Ons, pues aparecen ellos descansando pero, sobre todo, su música.
jueves, 19 de marzo de 2009
CON VISTAS AL MAR
Para Mr Tucumán y señora, feliz día. Creo que os lo prometí en una noche veraniega. Sólo espero que disfrutéis con este equeño relato.
CON VISTAS AL MAR
Las calles apestaban a cloaca. Ese olor nauseabundo del verano y una canícula insoportable en la gran ciudad fueron los detonantes para no aguardar a mi mujer. El apartamento de la playa nos esperaba, pero yo decidí adelantarme unos días antes de que a ella le dieran las vacaciones. La comprensión de mi mujer hizo que mi cara tuviera una sonrisa de niño pequeño mientras metía la ropa en la maleta. Por supuesto, con el bañador en una mano para dejarlo en último lugar, ya que era lo primero que sacaría nada más entrar al apartamento por la tarde.
El ansia por llegar sólo agudizó que el viaje en coche se me hiciera más largo y me preguntara constantemente si, por las prisas, me había despedido o no de mi mujer. O peor aún, si mi beso de despedida le había sabido a nada mientras que, a mí, a playa. Aunque el pensamiento de culpa se desvaneció según llegué, abrí las ventanas y, mientras me deleitaba con la vista, me imaginaba ya el contacto frío del agua en la piel. En un abrir y cerrar de ojos ya estaba pisando la arena fina de la playa. Sigo zambulléndome la primera vez como cuando era niño y entraba corriendo al agua hasta que las piernas no daban más de sí y… ¡splash! caía en plancha sobre las olas. ¡Qué sensación! Y allí estuve, a cien metros de la orilla, donde el mar está delimitado por boyas para los bañistas, flotando como una más, como un cuerpo inerte, boca arriba, sin oír ni gente en la playa, ni olas que rompen cerca de la orilla… Todo lo contrario, oyendo la paz del silencio, calma para un urbanita, hasta el anochecer.
El mar cansa, así que, de camino a casa, me arriesgué a contraer la salmonela y me tomé un sándwich de cangrejo de la máquina expendedora del chiringuito. Después fue llegar, abrir la puerta y, sin quitarme el bañador, caer a plomo, dejando que la viscoelástica se hiciera cargo del volumen de mi cuerpo.
Amanecí bien entrada la mañana y, al sentarme en la cama para desperezarme, sentí que el suelo era algo extraño. Puse el pie en el gres y aquello se pareció a la huella de un astronauta en la luna. Había un polvo de escándalo, con perdón, (aunque esto no se ponía nunca, hay que pedir perdón, ya que en los tiempos que corren todo lo que se dice parece tener, por naturaleza, doble interpretación, y una de ellas siempre tiene connotaciones sexuales), un polvo (perdón otra vez) que con las ganas de playa con las que llegué me pasó desapercibido. Así que, antes de tomar siquiera un café, saqué la aspiradora de su guarida.
A medio día bajé a la piscina para refrescarme de la paliza limpiadora. Saludé a Emilio, el portero, que andaba en su garita ordenando el correo. Hablamos un rato de cómo nos iba la vida hasta que me despedí:
- Bueno majo, voy a darme un chapuzón en la piscina.
- Este año tenemos una chica de socorrista en la piscina –me dijo el portero.
- Hmmm… intersante… -dije guiñando un ojo pícaramente mientras me alejaba de su mostrador.
A cualquier hombre le dicen que en la piscina hay una socorrista y, lo primero que piensa es en simular ahogarse para que le haga el boca a boca.
Al verla supuse que estaba en forma, en incluso buena (forma), aunque con una camiseta dos tallas más grande de la Cruz Roja y unas gafas de sol que le cubrían la cara, uno no podía sacar muchas conjeturas, así que, pasé del voyeurismo y me dediqué a nadar para hacer un poco de hambre.
Después de la siesta me animé a bajar al campo de fútbol-sala que había en la urbanización al lado de la piscina. Pensaba que los jóvenes ya sólo se echaban pachanguitas de voley-playa en vacaciones, pero no, estaba equivocado. Bajé a quitarme el mono: llevaba dos semanas sin hacer deporte. Al verme me aceptaron enseguida. Puede que les gustara eso de jugar con un tío más mayor, quizá por reírse de él, quizá porque tuviera más experiencia en el juego, no lo sé, ni quiero darle importancia. A los veinte minutos pararon para descansar. Lo vi aceptable ya que el calor estaba haciendo mella.
Poco después, al terminar el segundo tiempo, nos lanzamos a bomba en la piscina. Me dejé arrastrar por esa explosión de jolgorio en el agua. Supuse que la socorrista ya estaba acostumbrada a esta espontaneidad juvenil tras los partidos de la tarde, y no dijo nada. Incluso algunos chavales bromeaban con ella. Aquello duró un rato, y el primero en abandonar el gamberrismo acuático fui yo, que me marché secándome camino de casa.
Después de cenar bajé a dar una pequeña vuelta y abandonarme en una terraza junto al mar con un combinado de ginebra en la mano. Cuando salía de la urbanización, los muchachos del fútbol alborotaban tras de mí, camino de los bares que se veían desde casa allí al lado. Me volví y me conocieron enseguida, invitándome a unirme a ellos con sus gestos y vítores.
Los aires de fiesta, de marcha, de ganas de evasión, se reflejaban en Strawbwrry fields de los Beatles versión española y con letra cambiada: todo un insulto. Por lo visto se había convertido en el himno de aquel verano para los jóvenes a la hora de bajar la suave cuesta hacia el mar “déjame que te lleve conmigo porque voy a la arena ya, nada es real, y nada tienes que temer… me voy a la playa para siempre”.
Llegamos a un garito donde habían quedado con una tal Gabriela de la que había ido oyendo su nombre e intuyendo sus medidas a lo largo del camino. Fue una sorpresa ver que, con quien habían quedado era con la socorrista. Me quedé quieto, mirando embobado cómo los pantalones pirata blancos se ceñían a sus caderas de métrica noventa. Los hombres somos así, no es que se me estuvieran pegando los pensamientos sexuales de aquellos jóvenes.
Me presentaron. Ella sonrió:
- Sí, le conozco. Estaba jugando en la cancha y luego estuvo en la piscina, bromeando con los muchachos… ¿También le engañaron para venir acá?
- No… me uní a ellos por el camino… Eh… ¿Te apetece una copa?
Yo me moría por tomar algo, por la humedad de la noche, por la mujer que tenía delante y por cómo me ponía su acento argentino. Hacía mucho que no intimaba con una desconocida. Me puse nervioso, no sabía qué decir, y no dije nada. Ella pidió un Martini y se puso a hablarme como si nos conociéramos de toda la vida. Me empecé a sentir a gusto y, lo peor, al rato dejé de escucharla y, simplemente asentía, sonreía y me deleitaba con su cara.
Volví a escuchar cuando alguno de los chicos, celoso, venía a llevarse a Gabriela a la pista de baile. Ella rehusó un par de veces, y a la tercera fui yo el que, harto de beber mientras la miraba, la animó a bailar con el resto de aquella panda.
Eso fue otra cosa que también hacía mucho que no hacía y de la que siempre me habían calificado como un patoso pero, al oír “Aires de libertad, sangre combativa”, se me fueron los pies y comencé a bailar diciendo “Hey, chicos, esta es de mi época”. Y daba pasos hacia un lado, girando sobre un pie y volviendo a cruzar las piernas gritando “¡Hey! ¡Hey! ¡Matador!”, lo cual hizo que algunos me siguieran pero, sobre todo, que Gabriela encendiera unos ojos preciosos y sonriera al verme tan divertido.
Era un baile absurdo, simplemente ir de un extremo a otro de la pista, de lado, giro y vuelta. A mitad de canción la pista se hizo más pequeña de la gente que se fue animando a bailar. Casi al final, Gabriela dejó de mirarme y se puso a bailar justo delante de mí. Había cuatro o cinco filas de personas que iban y venían al compás de los tambores de la canción y la estrechez era tal que el de atrás se pegaba con el de delante. El culo de Gabriela me rozaba y, en broma o no, empezó a hacerlo cada vez más fuerte. Justo cuando el tema acabó, estábamos prácticamente pegados y yo, instintivamente, la agarré pasando mis brazos por delante de su vientre. Asomé mi cara por su hombro derecho y dije que hacía mucho que no bailaba un día de marcha. Ella giró su cara suavemente hacia la derecha, me clavó los ojos mientras aproximaba su cara y me besó con gran fuerza en la boca. Mi asombro no duró nada y la seguí, correspondiéndola con frenesí. Ella terminó de girar su cuerpo y lo estrechó contra el mío. Se notaban sus horas de piscina en sus pechos firmes y en los brazos y hombros torneados que fui recorriendo mientras mis pasos me encaminaban con torpeza, junto a los suyos, hacia fuera.
La luz del paseo hizo que paráramos nuestros besos. Sin hablarnos, nos adentramos en la arena de la playa donde la claridad de la calle se iba perdiendo dando paso a la tibieza de la luz lunar. Nos tiramos sobre aquel manto mullido y fresco por la brisa que pasaba a ras y que fuimos calentando con nuestros cuerpos poseídos por una pasión anárquica en besos y manos que apretaba fuertemente brazos, pechos, piernas… por encima y debajo de la ropa.
-Parate… ¿Qué hacemos acá como dos croquetas rebozándonos en la arena? -dijo sonriendo.-Tenés tu casa acá enfrente. Subamos…
Fue entonces cuando me subió la sangre a la cabeza, ya sin ginebra, y me recorrió un escalofrío mientras pensaba en lo que había hecho.
-No… no… no puedo, Gabriela, -dije mirando a todos lados menos a ella, mientras me incorporaba y me ponía de pie-. Creo que es un error por mi parte…
-No me digas, -dijo seria- estás casado…
Miré hacia abajo y ella se volvió hacia el mar, sentada en la arena con las rodillas recogidas contra su pecho. Intenté decir algo, pero fue un intento vano. Me di media vuelta, todavía cabizbajo, y me marché.
Entré en el apartamento. Ni siquiera encendí la luz. La claridad de la luna entraba por la puerta de la terraza. Fui en busca de la brisa que penetraba a través de ella quitándome la camisa mientras hinchaba los pulmones. Noté el olor a tabaco de vainilla que usaba mi mujer. Pensé por un momento que podía haber adelantado el viaje. Al salir a la terraza miré a la izquierda. Sentada junto a la mesa fumaba tranquilamente. No me miró, mientras daba la última calada con los ojos fijos en la playa, el frío inexistente recorría mi cuerpo erizándome el vello. Sólo dijo lo bueno que era tener un apartamento con vistas al mar.
CON VISTAS AL MAR
Las calles apestaban a cloaca. Ese olor nauseabundo del verano y una canícula insoportable en la gran ciudad fueron los detonantes para no aguardar a mi mujer. El apartamento de la playa nos esperaba, pero yo decidí adelantarme unos días antes de que a ella le dieran las vacaciones. La comprensión de mi mujer hizo que mi cara tuviera una sonrisa de niño pequeño mientras metía la ropa en la maleta. Por supuesto, con el bañador en una mano para dejarlo en último lugar, ya que era lo primero que sacaría nada más entrar al apartamento por la tarde.
El ansia por llegar sólo agudizó que el viaje en coche se me hiciera más largo y me preguntara constantemente si, por las prisas, me había despedido o no de mi mujer. O peor aún, si mi beso de despedida le había sabido a nada mientras que, a mí, a playa. Aunque el pensamiento de culpa se desvaneció según llegué, abrí las ventanas y, mientras me deleitaba con la vista, me imaginaba ya el contacto frío del agua en la piel. En un abrir y cerrar de ojos ya estaba pisando la arena fina de la playa. Sigo zambulléndome la primera vez como cuando era niño y entraba corriendo al agua hasta que las piernas no daban más de sí y… ¡splash! caía en plancha sobre las olas. ¡Qué sensación! Y allí estuve, a cien metros de la orilla, donde el mar está delimitado por boyas para los bañistas, flotando como una más, como un cuerpo inerte, boca arriba, sin oír ni gente en la playa, ni olas que rompen cerca de la orilla… Todo lo contrario, oyendo la paz del silencio, calma para un urbanita, hasta el anochecer.
El mar cansa, así que, de camino a casa, me arriesgué a contraer la salmonela y me tomé un sándwich de cangrejo de la máquina expendedora del chiringuito. Después fue llegar, abrir la puerta y, sin quitarme el bañador, caer a plomo, dejando que la viscoelástica se hiciera cargo del volumen de mi cuerpo.
Amanecí bien entrada la mañana y, al sentarme en la cama para desperezarme, sentí que el suelo era algo extraño. Puse el pie en el gres y aquello se pareció a la huella de un astronauta en la luna. Había un polvo de escándalo, con perdón, (aunque esto no se ponía nunca, hay que pedir perdón, ya que en los tiempos que corren todo lo que se dice parece tener, por naturaleza, doble interpretación, y una de ellas siempre tiene connotaciones sexuales), un polvo (perdón otra vez) que con las ganas de playa con las que llegué me pasó desapercibido. Así que, antes de tomar siquiera un café, saqué la aspiradora de su guarida.
A medio día bajé a la piscina para refrescarme de la paliza limpiadora. Saludé a Emilio, el portero, que andaba en su garita ordenando el correo. Hablamos un rato de cómo nos iba la vida hasta que me despedí:
- Bueno majo, voy a darme un chapuzón en la piscina.
- Este año tenemos una chica de socorrista en la piscina –me dijo el portero.
- Hmmm… intersante… -dije guiñando un ojo pícaramente mientras me alejaba de su mostrador.
A cualquier hombre le dicen que en la piscina hay una socorrista y, lo primero que piensa es en simular ahogarse para que le haga el boca a boca.
Al verla supuse que estaba en forma, en incluso buena (forma), aunque con una camiseta dos tallas más grande de la Cruz Roja y unas gafas de sol que le cubrían la cara, uno no podía sacar muchas conjeturas, así que, pasé del voyeurismo y me dediqué a nadar para hacer un poco de hambre.
Después de la siesta me animé a bajar al campo de fútbol-sala que había en la urbanización al lado de la piscina. Pensaba que los jóvenes ya sólo se echaban pachanguitas de voley-playa en vacaciones, pero no, estaba equivocado. Bajé a quitarme el mono: llevaba dos semanas sin hacer deporte. Al verme me aceptaron enseguida. Puede que les gustara eso de jugar con un tío más mayor, quizá por reírse de él, quizá porque tuviera más experiencia en el juego, no lo sé, ni quiero darle importancia. A los veinte minutos pararon para descansar. Lo vi aceptable ya que el calor estaba haciendo mella.
Poco después, al terminar el segundo tiempo, nos lanzamos a bomba en la piscina. Me dejé arrastrar por esa explosión de jolgorio en el agua. Supuse que la socorrista ya estaba acostumbrada a esta espontaneidad juvenil tras los partidos de la tarde, y no dijo nada. Incluso algunos chavales bromeaban con ella. Aquello duró un rato, y el primero en abandonar el gamberrismo acuático fui yo, que me marché secándome camino de casa.
Después de cenar bajé a dar una pequeña vuelta y abandonarme en una terraza junto al mar con un combinado de ginebra en la mano. Cuando salía de la urbanización, los muchachos del fútbol alborotaban tras de mí, camino de los bares que se veían desde casa allí al lado. Me volví y me conocieron enseguida, invitándome a unirme a ellos con sus gestos y vítores.
Los aires de fiesta, de marcha, de ganas de evasión, se reflejaban en Strawbwrry fields de los Beatles versión española y con letra cambiada: todo un insulto. Por lo visto se había convertido en el himno de aquel verano para los jóvenes a la hora de bajar la suave cuesta hacia el mar “déjame que te lleve conmigo porque voy a la arena ya, nada es real, y nada tienes que temer… me voy a la playa para siempre”.
Llegamos a un garito donde habían quedado con una tal Gabriela de la que había ido oyendo su nombre e intuyendo sus medidas a lo largo del camino. Fue una sorpresa ver que, con quien habían quedado era con la socorrista. Me quedé quieto, mirando embobado cómo los pantalones pirata blancos se ceñían a sus caderas de métrica noventa. Los hombres somos así, no es que se me estuvieran pegando los pensamientos sexuales de aquellos jóvenes.
Me presentaron. Ella sonrió:
- Sí, le conozco. Estaba jugando en la cancha y luego estuvo en la piscina, bromeando con los muchachos… ¿También le engañaron para venir acá?
- No… me uní a ellos por el camino… Eh… ¿Te apetece una copa?
Yo me moría por tomar algo, por la humedad de la noche, por la mujer que tenía delante y por cómo me ponía su acento argentino. Hacía mucho que no intimaba con una desconocida. Me puse nervioso, no sabía qué decir, y no dije nada. Ella pidió un Martini y se puso a hablarme como si nos conociéramos de toda la vida. Me empecé a sentir a gusto y, lo peor, al rato dejé de escucharla y, simplemente asentía, sonreía y me deleitaba con su cara.
Volví a escuchar cuando alguno de los chicos, celoso, venía a llevarse a Gabriela a la pista de baile. Ella rehusó un par de veces, y a la tercera fui yo el que, harto de beber mientras la miraba, la animó a bailar con el resto de aquella panda.
Eso fue otra cosa que también hacía mucho que no hacía y de la que siempre me habían calificado como un patoso pero, al oír “Aires de libertad, sangre combativa”, se me fueron los pies y comencé a bailar diciendo “Hey, chicos, esta es de mi época”. Y daba pasos hacia un lado, girando sobre un pie y volviendo a cruzar las piernas gritando “¡Hey! ¡Hey! ¡Matador!”, lo cual hizo que algunos me siguieran pero, sobre todo, que Gabriela encendiera unos ojos preciosos y sonriera al verme tan divertido.
Era un baile absurdo, simplemente ir de un extremo a otro de la pista, de lado, giro y vuelta. A mitad de canción la pista se hizo más pequeña de la gente que se fue animando a bailar. Casi al final, Gabriela dejó de mirarme y se puso a bailar justo delante de mí. Había cuatro o cinco filas de personas que iban y venían al compás de los tambores de la canción y la estrechez era tal que el de atrás se pegaba con el de delante. El culo de Gabriela me rozaba y, en broma o no, empezó a hacerlo cada vez más fuerte. Justo cuando el tema acabó, estábamos prácticamente pegados y yo, instintivamente, la agarré pasando mis brazos por delante de su vientre. Asomé mi cara por su hombro derecho y dije que hacía mucho que no bailaba un día de marcha. Ella giró su cara suavemente hacia la derecha, me clavó los ojos mientras aproximaba su cara y me besó con gran fuerza en la boca. Mi asombro no duró nada y la seguí, correspondiéndola con frenesí. Ella terminó de girar su cuerpo y lo estrechó contra el mío. Se notaban sus horas de piscina en sus pechos firmes y en los brazos y hombros torneados que fui recorriendo mientras mis pasos me encaminaban con torpeza, junto a los suyos, hacia fuera.
La luz del paseo hizo que paráramos nuestros besos. Sin hablarnos, nos adentramos en la arena de la playa donde la claridad de la calle se iba perdiendo dando paso a la tibieza de la luz lunar. Nos tiramos sobre aquel manto mullido y fresco por la brisa que pasaba a ras y que fuimos calentando con nuestros cuerpos poseídos por una pasión anárquica en besos y manos que apretaba fuertemente brazos, pechos, piernas… por encima y debajo de la ropa.
-Parate… ¿Qué hacemos acá como dos croquetas rebozándonos en la arena? -dijo sonriendo.-Tenés tu casa acá enfrente. Subamos…
Fue entonces cuando me subió la sangre a la cabeza, ya sin ginebra, y me recorrió un escalofrío mientras pensaba en lo que había hecho.
-No… no… no puedo, Gabriela, -dije mirando a todos lados menos a ella, mientras me incorporaba y me ponía de pie-. Creo que es un error por mi parte…
-No me digas, -dijo seria- estás casado…
Miré hacia abajo y ella se volvió hacia el mar, sentada en la arena con las rodillas recogidas contra su pecho. Intenté decir algo, pero fue un intento vano. Me di media vuelta, todavía cabizbajo, y me marché.
Entré en el apartamento. Ni siquiera encendí la luz. La claridad de la luna entraba por la puerta de la terraza. Fui en busca de la brisa que penetraba a través de ella quitándome la camisa mientras hinchaba los pulmones. Noté el olor a tabaco de vainilla que usaba mi mujer. Pensé por un momento que podía haber adelantado el viaje. Al salir a la terraza miré a la izquierda. Sentada junto a la mesa fumaba tranquilamente. No me miró, mientras daba la última calada con los ojos fijos en la playa, el frío inexistente recorría mi cuerpo erizándome el vello. Sólo dijo lo bueno que era tener un apartamento con vistas al mar.
domingo, 15 de marzo de 2009
Regalo de cumpleaños
Decía Borges (el de las nueces que nos gustan no, el de los cuentos que nos deberían gustar, ese) que en su cumpleaños se sentía algo así como un impostor. Que por el mero hecho de haber nacido un día determinado, la gente te felicitaba y te hacía regalos. Él, de niño, y como genio que ya era, pensaba eso, que era un impostor, porque no había hecho nada, tan solo ser niño, y le regalaban juguetes o libros... Yo no sé si sentirme impostor o no, el caso es que me han hecho varios regalos hoy. Y a mi edad, con tan sólo llamadas o mensajes se conforma uno, pero se agradecen los regalos materiales. A mí me hacen ilusión, y más hacerlos yo. Así que ahí va uno.
Hace unos días un compañero me dijo que él ya no se bajaba música de emule y otras gaitas, ¡qué buen consejo me diste!, que lo mejor era ir a youtube, que allí está todo, coger la dirección de la canción que quieras y luego ir a www.vidtomp3.com. Ahí tenéis los pasos para convertirlo en un archivo mp3. Para mí, todo un hallazgo. Estaba harto de no poder bajarme un montón de temas de los que carece mi discoteca. Cada vez pienso con más frecuencia lo indispensable que se ha vuelto la informática, pero más bueno es tener al lado a un informático que esté al día con las nuevas tecnologías.
Salud (que es el mejor regalo)
Hace unos días un compañero me dijo que él ya no se bajaba música de emule y otras gaitas, ¡qué buen consejo me diste!, que lo mejor era ir a youtube, que allí está todo, coger la dirección de la canción que quieras y luego ir a www.vidtomp3.com. Ahí tenéis los pasos para convertirlo en un archivo mp3. Para mí, todo un hallazgo. Estaba harto de no poder bajarme un montón de temas de los que carece mi discoteca. Cada vez pienso con más frecuencia lo indispensable que se ha vuelto la informática, pero más bueno es tener al lado a un informático que esté al día con las nuevas tecnologías.
Salud (que es el mejor regalo)
martes, 10 de marzo de 2009
What I "painted"?
Me ha encantado y no me puedo resistir a ponerlo en el blog para que disfrutéis con este artista.
sábado, 7 de marzo de 2009
El viejo Clint
Una vez leí o quizás escuché que, cuando se va al cine y tu culo no se mueve de la butaca ni un centímetro desde que empieza la película hasta que acaba es que la película es buena. Bien, pues hacía mucho que no me pasaba hasta que ayer vi Gran Torino.
Hace mucho ya que Eastwood pasó de ser ese tipo que parecía que sólo actuaba con los ojos, con papeles de tipo duro y parco en palabras (aunque no ha variado mucho el registro) a que todo el mundo se rindiera a sus pies como director. No sé si le queda algún género en el que le merezca la pena hacer una gran película, sólo sé que, en cuanto a un aercamiento a la realidad social americana, lo ha bordado. Imprescindible.
Hace mucho ya que Eastwood pasó de ser ese tipo que parecía que sólo actuaba con los ojos, con papeles de tipo duro y parco en palabras (aunque no ha variado mucho el registro) a que todo el mundo se rindiera a sus pies como director. No sé si le queda algún género en el que le merezca la pena hacer una gran película, sólo sé que, en cuanto a un aercamiento a la realidad social americana, lo ha bordado. Imprescindible.
martes, 3 de marzo de 2009
Cadillac Records
Entre tanta película premiada o simplemente nominada para los Oscars (¿tengo que poner el copyright como superíndice o no pasa nada?) yo el viernes me decanté por una que espero que no esté premiada, pero que merece la pena si eres de los que le gusta el rock: Cadillac Records. Merece la pena por la nostalgia de los 50 y de cómo surgió uno de los sellos de blues más representativos de la época, por no decir el mejor, Chess Records. Una película con su atractivo holliwoodiense (el protagonista es Adrien Brody y como secundaria y productora está una espectacular Beyoncè Knowles) muy bien ambientada aunque bastante coja. Es normal, fueron tantos los bluesmen que pasaron por Chess que no se puede uno centrar en tres o cuatro artistas. Sí que es cierto que Muddy Waters representa el blues, que Chuck Berry es el sonido del rock'n'roll y que Etta James es la dama de las baladas pero, amén de otros secundarios que aparecen (Willie Dixon, Howlin' Wolf...) hay grandes pesos pesados que pasaron por Chess. Es normal que no aparezcan, si los fundadores fueron los hermanos Leonard y Phillip y sólo aparece el primero, es lógico que también aparezcan la mitad de los grandes artistas que por Chess Records pasaron. Y no vemos a John Lee Hooker, o a Bo Diddley y su guitarra cuadrada.
Es una pena que el director (mejor ni nombrarlo) se recree en primeros pero que primerísimos planos y unos personajes nada definidos en cuanto a sus diálogos.
Eso sí, merece la pena la música (¡cómo no!), los Cadillacs, los suburbios de Chicago y en especial, la actuación de Beyoncè (Etta James). Como ella misma canta, At last, al final, no está mal como entretenimiento...
Es una pena que el director (mejor ni nombrarlo) se recree en primeros pero que primerísimos planos y unos personajes nada definidos en cuanto a sus diálogos.
Eso sí, merece la pena la música (¡cómo no!), los Cadillacs, los suburbios de Chicago y en especial, la actuación de Beyoncè (Etta James). Como ella misma canta, At last, al final, no está mal como entretenimiento...
martes, 24 de febrero de 2009
Hyde Casino (de nuevo)
Debe estar cociéndose ya en nuevo CD de Hyde Casino. De momento nos podemos divertir con este clip de uno de sus nuevos temas. Poder de guitarras, un órgano con buen groove y contundente base rítmica. ¿Para qué más?
(Gracias a Fer y compañía)
(Gracias a Fer y compañía)
viernes, 13 de febrero de 2009
Filosofía con Beatles
A veces la radio te juega una mala pasada cuando vas en el coche tan tranquilo, escuchando algo interesante, y la emisora se empieza a perder, y te pones nervioso hasta que terminas por apagarla... Lo contrario, no, mejor, lo raro, me pasó ayer. En un especial sobre The Beatles estaba disfrutando de Strawberry fields forever mientras aparcaba. No quise salir del coche, quería disfrutar de la canción. Apagué el motor y la radio se quedó encendida pero, curiosamente, por causas que no sé y me importan un bledo, sólo se escuchaba percusión, cuerda y voces. No había guitarras, no había melotrón ni viento. Aquel ritmo machacón que duró unos segundos inundó el habitáculo, penetrando por mis oídos y produciendo un gozo sensorial que echaba de menos...
Fueron los mejores.
En casa recordé algunas canciones, sueños de psicodelia de colores en la peli del submarino amarillo, fotos de rebeldes con flequillo... y Esto no es música, un libro de filosofía que me costó horrores terminar pero que me resultó curioso. Una obra de José Luis Pardo donde analiza filosóficamente cómo el ser humano ha llegado a estar donde está, cómo vivimos en una sociedad de bienestar que nos da malestar, tomando como referencia o base de la que partir personajes de la portada del Sgt. Peppers, de canciones de The Beatles y algunas de sus rivales o de Dylan (me impresionó mucho reflexionar con American Pie de Don McLean).
Revolucionaron la música pero es que, fuera del disco, de lo musical, artísticamente también...
Fueron los mejores.
lunes, 9 de febrero de 2009
Frío
Este fin de semana, hasta el Hombre Lobo se lo pensó antes de salir, cuando vio la luna a través del hielo de la ventana. Y se quedó, con sus pantuflas, en casa.
viernes, 6 de febrero de 2009
Un canto a la vida
Dedicado a mis amigos, que después de una sonrisa, lo verán y espero que les haga reflexionar como a mí.
jueves, 5 de febrero de 2009
En tiempos de crisis
Me ha parecido simpático esto del "yaque", así que no me importa hacerles publicidad, que hay que ganarse las lentejas. Y... ya que estamos...
jueves, 22 de enero de 2009
Psicodelia brasileña con hamburguesas
Hoy en día vemos mucha publicidad imaginativa. Muchos son los anuncios de la televisión que nos ofrecen imágenes impactantes, momentos que nos hacen reír... De todo menos quedarnos con el producto.
No es la primera vez que escribo sobre publicidad en el blog. Me encanta descubrir buenos temas de música que me llevan a sus creadores para los que la publicidad es buena plataforma para darse a conocer. Pero sobre todo me hace revivir viejos temas.
El último anuncio de la cadena de restaurantes de comida rápida escocesa, Mc-no-sé-qué, nos ha hecho reír en el trabajo porque uno de los niños protagonistas es clavadito (me niego a decir "un clon" como dicen muchos hoy en día) a un hijo de un compañero. Hombre, si no fuera por este detalle el anuncio no merece la pena y pasa desapercibido... o no. Si te gusta la psicodelia o el tropicalismo que se dio en Brasil a finales de los 60 con Caetano Veloso o Gilberto Gil, te encanta el tema "A minha menina" de Os Mutantes que utilizan para el spot .
A mí me ha hecho recordar cómo esos trovadores cariocas reelaboraron la cultura brasileña, con sus canciones protesta, su bossa nova psicodélica, É proibido proibir, y todo eso que, por desgracia, al régimen no le gustó y algunos tuvieron que salir con viento fresco.
En fin, os dejo el tema para que vailéis un rato con Os Mutantes.
No es la primera vez que escribo sobre publicidad en el blog. Me encanta descubrir buenos temas de música que me llevan a sus creadores para los que la publicidad es buena plataforma para darse a conocer. Pero sobre todo me hace revivir viejos temas.
El último anuncio de la cadena de restaurantes de comida rápida escocesa, Mc-no-sé-qué, nos ha hecho reír en el trabajo porque uno de los niños protagonistas es clavadito (me niego a decir "un clon" como dicen muchos hoy en día) a un hijo de un compañero. Hombre, si no fuera por este detalle el anuncio no merece la pena y pasa desapercibido... o no. Si te gusta la psicodelia o el tropicalismo que se dio en Brasil a finales de los 60 con Caetano Veloso o Gilberto Gil, te encanta el tema "A minha menina" de Os Mutantes que utilizan para el spot .
A mí me ha hecho recordar cómo esos trovadores cariocas reelaboraron la cultura brasileña, con sus canciones protesta, su bossa nova psicodélica, É proibido proibir, y todo eso que, por desgracia, al régimen no le gustó y algunos tuvieron que salir con viento fresco.
En fin, os dejo el tema para que vailéis un rato con Os Mutantes.
jueves, 15 de enero de 2009
A través de mi ventana
Look through any window, yeah
what do you see?
smiling faces all around...
Decían The Hollies en los 60.
Yo, desde mi ventana, tengo la suerte de ver muchas caras sonrientes, sobre todo a la hora de salida del colegio que hay enfrente. Y allí, en el patio de ese colegio, que también es mi casa, me deleito desde mi ventana viendo atardeceres sin que grandes edificios me oculten el sol antes de tiempo, viendo cómo crece el pequeño huerto que miman ancianos hermanos de La Salle.
El pasado viernes, los árboles que ensombrecen a ratos los surcos del pequeño huerto, se llenaron de nieve. Perfección sobre perfección. Belleza sobre belleza.
Vuelven a sonar las refrescantes guitarras de aquel tema, con sus perfectas armonías vocales que ellos también mimaban en cada tema...
lunes, 12 de enero de 2009
Nieve en Madrid
Yo creo que en mi vida he visto nevar tanto en la capital. Incluso al día siguiente de la nevada, el sábado, me animé a hacer fotos desde mi casa a los árboles de enfrente, que seguían nevados.
Ahora, a la que más que una nevada le ha caído un alud ha sido a la ministra Álvarez. ¡Pobre Maleni! Sólo había que ver los telediarios o leer los periódicos del domingo. Aunque la verdad sea dicha, si la reproducción de las palabras de la ministra que venía en El Mundo es cierta, es normal que se metan con ella. ¡Qué forma de no decir nada! ¡Si Cicerón levantara la cabeza! Yo no me voy a meter con ella, que la mujer ha tenido bastante. Yo con lo que me quedo no es con el caos del tráfico o con el desastre de vuelos "congelados". Me quedo con que gracias a esa nevada, muchos niños disfrutaron de lo lindo, sin pensar siquiera en salir de clase por llegar a casa y jugar con la Play.
Ahora, a la que más que una nevada le ha caído un alud ha sido a la ministra Álvarez. ¡Pobre Maleni! Sólo había que ver los telediarios o leer los periódicos del domingo. Aunque la verdad sea dicha, si la reproducción de las palabras de la ministra que venía en El Mundo es cierta, es normal que se metan con ella. ¡Qué forma de no decir nada! ¡Si Cicerón levantara la cabeza! Yo no me voy a meter con ella, que la mujer ha tenido bastante. Yo con lo que me quedo no es con el caos del tráfico o con el desastre de vuelos "congelados". Me quedo con que gracias a esa nevada, muchos niños disfrutaron de lo lindo, sin pensar siquiera en salir de clase por llegar a casa y jugar con la Play.
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