Acababa de llegar a casa y dejar la cartera cuando me llamó al fijo un compañero avisándome de que, en Radio 3, estaban pinchando la actuación de The Who en Woodstock. "Bueno, lo oiré en el coche un rato, porque he subido a casa para dejar las cosas y coger las llaves del coche. Muchas gracias por avisar" y le colgué, cogí las llaves y salí pitando. La verdad es que en mi mente estaba sólo el llegar a casa de mis padres, que habían venido del pueblo, y me habían traído bollos de mosto.
Pensé que lo de Radio 3 no sería para tanto pero, al sintonizarlo y oír al locutor contar lo que había ocurrido en aquel histórico concierto del 69 se empezó a alimentar ese gusanillo que llevo dentro que sólo se alimenta a base de historietas del rock. En el transcurso de poco más de 20 kilómetros que separan mi casa de la de mis padres disfruté de temas de Tommy que tocaron en aquel directo, y me partí la caja con la historia de un brasas anarco-comunista que, con permiso del organizador del evento, intentó arengar a la masa ácida y emporrada y lo que consiguió fue un guitarrazo en toda la cabeza por parte de Pete Townshend, que también estaba viajando a la vez que sus dedos ensangrentaban su Gibson, todo sea dicho.
Cuando aparqué subí deprisa, con la idea de seguir escuchando el programa pero... pero el rock y The Who se fueron al garete cuando en la cocina los vi, con su bolsita transparente de siempre y el letrero de la panadería de Simón. Me vinieron a la mente, como un torrente de esas tormentas que azotan por estas fechas el Levante, los desayunos y meriendas con bollos de mosto y Cola Cao. Mira que el pueblo de mi madre tiene unas fiestas llenas de luz y sonido, con el toro de carretillas iluminando las noches de Barrax, en la llanura de Albacete... pues yo me quedo con esos bollos que hacen con el primer mosto del año, que ya deben ser buenos, se preguntarán los que me conocen, porque para que se olvidara del rock...
¡Dios, qué desayunos me esperan!
