Feliz Navidad

Vino a su casa, pero los suyos no le recibieron, prefirieron sus propias pequeñas imágenes falsas, sus raquíticos anuncios luminosos, sus pálidas estrellas de Hollywood y sus robots de plástico, machacando los verdaderos besos, las lágrimas verdaderamente derramadas, las originales sonrisas de niño, los ríos incontaminados y los bosques aún vírgenes…
Pero a los que le recibieron les hizo capaces de ser hijos de Dios. Descubriéndole en las casas, escuchándole en su imagen, abrazándole en su gente, continuándole en la creación inacabada, contándole desde los ojos, viéndole “como un espejo”. Y preparándose un encuentro definitivo con Él… después de ir siguiendo huella a huella.

My blueberry nights

Wong Kar-Wai nos vuelve a sorprender con su mirada asiática, esta vez mezclando con occidente, e introduciéndose en el mundo de Hollywood con actores tan mediáticos como buenos. En My blueberry nights narra, con tintes de road-movie de ida y vuelta al mismo lugar, New York, la búsqueda del amor de la protagonista, Elizabeth (Norah Jones). Búsqueda que no sabe que ha encontrado en un restaurante de esa gran ciudad y se da cuenta de ello a través de los sentimientos que va mandando a base de postales que recibe Jeremy (Jude Law), el dueño del restaurante.
En ese viaje que emprende por la mítica Ruta 66 hasta Las Vegas, Elizabeth pasa como un aire fresco para un alcohólico todavía enamorado de la mujer que le dejó, o como una compañera de viaje para una jugadora de póker a quien enseñarle que no hay que desconfiar siempre.
Todo con un juego de primeros planos con segundos desenfocados, haciendo así de la imagen poesía de sentimientos que muestran los protagonistas (a destacar el binomio que forman David Strathairn y Rachel Weisz), miradas de cámara a través del cristal del local hacia el interior, paisajes urbanos y de carretera, baladas soul... y un beso, un beso al que, como la balada de Otis Redding que suena durante la película, le han puesto ternura.

MUSAC

Hace unos días volví a disfrutar de la ciudad de León. De la cultura del vino en "El Húmedo", de la noche en bares de copas con buena música y mejor compañía, de los conciertos del Purple Weekend... y de sus edificios. En León cabe desde la aquitectura romana que queda en los restos de muralla, pasando por el románico de la Colegiata de San Isidoro, el gótico de su catedral, el renacimiento de palacios hasta llegar al siglo XX con el modernismo personal de Gaudí y el siglo XXI con Tuñón y Mansilla. Y con estos me quedo en mi última visita. Aunque ya vi por fuera el auditorio, lo que no había visto hasta el otro día fue el MUSAC. Un gran espacio no sólo para exposiciones temporales sino algo más. Simplemente el edificio es una sucesión de salas donde se mezcla el cuadrado y el rombo haciendo suaves zig-zags por donde la luz se filtra atravesando grandes y pequeñas ventanas haciendo un juego de claroscuros que cruzan o parten las salas... un edificio vivo en el que destaca, además, un exterior donde los paneles de colores dan más viveza, al igual que las vidrieras de la catedral, no sólo al edificio, sino a la ciudad.

Gracias, Arturo

Por fin alguien con dos dedos de frente ha dicho algo coherente sobre la educación hoy en día. Lean, lean, que seguro que están de acuerdo con Arturo Pérez-Reverte y lo que expuso en el semanal del periódico en el que colabora el otro día:

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia , la Literatura , la Geografía , el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Ed ucación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera , capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos» Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo. Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio.Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

Y a todo esto añado yo, que no sólo tienen la culpa los que nos gobiernan. Ayer, sin ir más lejos, corrigiendo un examen de un niño (pre-adolescente, como dicen algunos) de doce años, me encontré, como respuesta a una pregunta que rezaba "Escribe un sustantivo que no cambie su forma al pasar de singular a plural", la palabra jachís. Vamos, que genial por el académico porque yo creo necesario su artículo. Que se den cuenta los políticos del daño que se hace a la sociedad si no se cuida la educación, pero que no descuiden otras cosas que también son de su incumbencia y en las que las soluciones brillan por su ausencia.

Hyde Casino

Hace tiempo que quería escribir algo sobre Hyde Casino y no encontraba el momento. Además, se lo debía a Fer. Y qué es Hyde Casino… Pues un buen grupo de rock de Santiago de Compostela a los que estoy deseando ver en directo. Quiero sentir que son tan buenos en vivo como en el CD (Garcias a Florynata records por la apuesta, por esta y por otras). Un CD que han llamado Meeting Point y que actúa como centro, como un punto de encuentro del que salen o del que llegan caminos. Diez, en concreto, diez caminos que se mezclan formando un laberinto de sonidos que recuerdan a la psicodelia en el uso de guitarras por parte de Fer Villas que, a veces distorsionan, en otras te machacan con riffs enloquecedores que te llevan a sonidos del primitivo garaje, hay en las que se oye el wah-wah pedal como en Rescue… Una batería con ritmos sixties a cargo de Juan Ye-yé, machacones en algunos temas, bailables en otros apoyados con el bajo de Gonzalo Picola que toma protagonismo en temas como la versión del Magazine Woman de Gary and the Rain o en propios como Come along. Todo un sonido culminado con una explosión de colores a cargo de Julio y sus teclados, mezcla de los mejor de Deep Purple en sus inicios, de Ray Manzarek en Rescue, guiños grooves de Hammond al más puro estilo Brian Auger en Find and Seek y ecos misteriosos en I can`t wait.
Un sonido que apoya a unas letras que hablan de sueños llenos de misterio, de personajes que son coleccionistas de mariposas, The collector, como Terence Stamp en aquella película en la que no sólo coleccionaba insectos, el mito de Jeckyll y Hyde, o viajes que no son reales, como en 13th floor elevator tema con el que se vuelve a ese punto de encuentro y del que han hecho un vídeo(¡con el apoyo de una Rickenbacker!). Como me dijeron a mí, sólo por la morena merece la pena. Una buena sacudida eléctrica la de Hyde Casino.

Soy del montón

Todos lo somos, qué narices. Y el que no, que se vaya del montón con su perfección a otra parte.

Os pongo un enlace de un blog http://soydelmonton.com/ en el que podéis encontrar cantidad de deferencias al maravilloso mundo de la música (bueno, del rock, más que nada). Referencias a grupos y solistas o a obras suyas que merecen la pena. Espero que os guste. Lo pondré en mi blogopedia.

Bella

Si calificamos la concepción y el nacimiento de un niño como el milagro de la vida, ¿qué daríais por que os mostraran un milagro para evitar que no se dé ese milagro de la vida? No sé si me explico... Vamos a ver... A veces a las personas les ocurre lo que a José, el protagonista de Bella, que la vida les da un golpe, les sacude con fuerza y les despoja de todas las miserias que han ido acumulando en su vida, dejándoles con unos ojos nuevos. Como a San Pablo, Dios toca el corazón y lo convierte en un milagro patente. Y ese milagro que en la película trabaja en un restaurante de Nueva York se convierte en uno de los mejores cantos a la vida que se ha visto en la gran pantalla. Bella, un simple título, pero como adjetivo, aquí, se queda corto.

UMOJA

No es de extrañar que en los libros de religión se hable no solo de santos y sus vidas ejemplares. Y tampoco es raro ver que se hace referencia a gente que no está en los altares aunque su vida haya sido ejemplar, como Ghandi. Otros, por suerte, todavía están vivos, y no sólo aparecen en los libros de religión, sino que coinciden (bendita providencia) en los de Educación para la Ciudadanía. Tal es el caso, por ejemplo, de Nelson Mandela.

Hoy he visto el musical Umoja y el nombre del líder sudafricano no se oía en ningún momento, pero estaba allí. El tema central, Umoja, que significa unidos, me traía recuerdos de aquel Free Nelson Mandela de Special AKA. Un espectáculo donde la fuerza tribal de los tambores y el ritmo está presente desde el principio, donde se nos muestran los orígenes de la música sudafricana, pasando por las tendencias del siglo XX que influyeron en la música moderna americana, como el soul, y las influencias que ellos recibieron y amoldaron a su cultura, como en los espirituales góspel. Música, sobre todo, para superar el sufrimiento de un pueblo oprimido durante cuatro décadas por un régimen segregacionista incomprensible para cualquier persona con valores cristianos o que haya sido educado como un buen ciudadano (y de los dos había en la ONU durante el tiempo del apartheid).

En fin, todo tiene un sabor amargo cuando, después de ver esa explosión de alegría, de ritmos, de colores, se entera de que Miriam Makeba murió hace un par de días. Supongo que todos hemos oído o bailado ese baile de Johanesburgo que tanto cantó, Pata Pata (no me digáis que no, que hace poco lo utilizaron para un anuncio de la tele). Se ha ido pensando que su música, la música sudafricana de Umoja, nos siga uniendo para festejar buenos momentos, para expresar la alegría como ella lo hacía, como la niña del vídeo, como los bailarines del musical de la unión.

Spain is diferent

Una recoletería para mi amigo del Lucky Strike (espero que te rías)

Liverpool vs. Atleti

Ha llegado un momento en el que ya no me atrae ver deporte en la tele, ni mi favorito, vamos. Pero ayer, como dieron mucho bombo al Liverpool vs. Atleti, me acomodé en el sofá a disfrutar. Lo bueno que tuvo que para captar más televidentes o enganchar desde antes del partido, no fue las entrevistas previas a exjugadores o la cantidad de datos estadísticos, fue ver el ambiente que crearon las dos aficiones, en especial la local. Sobre todo ver que tienen como himno una canción que popularizaran Gerry and The Peacemakers, You'll never walk alone . Grupo que nació y creció prácticamente a la sombra de The Beatles y del que no sólo ha quedado esa canción como himno del club de fútbol de la ciudad. También el río Mersey, que desemboca allí, tiene su himno por parte de Gerry Mardsen y su grupo, Ferry cross the Mersey . Otra balada entrañable.

Fue un buen partido con un juez injusto. Y por mucho Gerry and The Peacemaker que abrieran el partido, se cerró con Hey Jude y tropecientasmil almas tarareando...

Que no son gigantes, mi señor

A los que disfrutamos con la lectura nos encanta ponernos, cuando nos gusta el protagonista, en el papel que encarna, y sentirnos Quijotes, o Sanchos...

A mí, y supongo que a muchos de vosotros os pasa lo mismo, me gusta no sólo ser protagonista, sino narrador, o más aún, ser autor. Experimentar ser Cervantes (con perdón, o con permiso al menos), y pensar "¿Cómo se le ocurrió eso de los molinos a Don Miguel?". Quizá tuvo espejismos y los plasmó en Don Quijote...

Humor y filosofía

Hace unos días hablé de manuales "descomplicados" de gramática, filosofía y demás áreas del saber. Incluso me pareció apropiado elogiar alguno que, personalmente, me había ayudado a mi. ese libro, el que habla de "verdades sin dueño" se lo regalé a principio de curso a una alumna de último curso de bachillerato. Esperaba que le ayudara a comprender de manera más fácil la filosofía pero, me entristeció escuchar de su propia voz que "ni con esas". Le puse una sonrisa "No hay nada perdido" dije, "quizá tengamos que recurrir al plan B y estudiar la filosofía con chistes".

Fortune Tellers

Ya llevan unos añitos en escena, y eso se tiene que notar. El sábado los madrileños Fortune Tellers dieron un repaso a sus temas más famosos y nos hicieron una buena propuesta con algunos nuevos. Continúan apostando (y ganan) con temas donde se sigue notando la influencia de sus queridos Small Faces (bueno, y en el último trabajo hacen un bonito guiño a The Kinks) pero se nota en algunas composiciones que quieren hacer trabajar más a sus sonidos de guitarra, cada vez más cuidados por Sergio; a su variedad en los teclados, con sonidos que varían desde el clásico estilo Hammond que tanto me gusta a mí, pasando por todo lo que el Korg de Javi pueda dar; y la base rítmica de Tomás, sólido con su bajo, y Larry contundente en la batería.
No sólo suenan seguros, poderosos, sino que el público hizo que, con sus aplausos, se conviertan en una de las mejores bandas de rock, quitando ya etiquetas, por mucho movimiento mod que hubiera dentro y fuera del escenario.
Además se atrevieron, amén de sus versiones de "If I were a Carpenter" o "Triste y solo", con el mismísimo Bowie y una divertida (porque ellos se divertieron cantándola) versión de "Starman".
Todo un lujo verles en directo.

Os dejo con su último vídeo (She's my pride)

Rashomon

Pienso, y así me lo afirmó un buen crítico de cine, que es más fácil hacer una película basada en un relato corto o novela breve, que adaptar una novela de gran volumen. Es más fácil agrandar que andar quitando capítulos o personajes lo cual puede desmerecer a la hora de comparar la obra impresa con la película. Eso contando con que estamos haciendo una buena película, claro.

Bien pues no es que vaya a hacer una crítica sobre una obra maestra como Rashomon, pero al ver que estaba basada en la obra de Ryunosuke Akutagawa me he metido en internet para saber algo más de este autor. Investigando me he tropezado con los textos de los dos relatos breves en los que se basa Kurosawa para hacer su película y los he leído (supongo que en una mala tradución, o esa impresión me daba, pero es que no los he encontrado en japonés, y menos mal, porque si no hubiese tardado años en escribir este artículo). El leerlos ha hecho que valore más la obra de Kurosawa, ya que, de dos relatos de apenas cinco páginas cada uno, sale una de las mejores narraciones cinematográficas de la historia. Obra maestra de la que Hollywood hizo un remake dirigido por Martin Ritt con su actor fetiche de la época, Paul Newman que, junto con algún otro como Edward G. Robinson, son de lo poco que se salva de la cinta (es admirable ver a Newman de bandido mejicano hablando medio borracho y en una especie de spanglish). La pena es que la película perdía desde el primer momento (Cambiar el conseguido escenario de la puerta de Rashomon, en ruinas y con una lluvia casi torrencial en toda la película por una estación de tren en medio del lejano oeste...)

Y ahora se atreven a hacer otra versión. ¿Para qué? Como decía el poeta "No le toques ya más / que así es la rosa". Kurosawa alcanzó la perfección, ¿quién va a darle la importancia a la lluvia, al bosque de bambú, a elogiar la sombra como lo hizo él en la película? ¿Se puede superar tal perfección?

Joe Strummer: The future is unwritten

Casualidades de la vida.
Ayer proyectaron en una sala de conciertos una película documental sobre Joe Strummer, quizás la persona que mejor representa el movimiento punk. Movimiento que encarna la rebeldía, la lucha contra la sociedad establecida, o eso es lo que parecía. Yo recuerdo que me invitaron hace unos meses al estreno en Madrid, y que vibré con la película, recorriendo la historia artística de Joe Strummer desde The 101'ers hasta sus últimos días con Los Mescaleros. Una cinta muy recomendable para todo buen amante del rock (me quedé impresionado al ver en una lista de la revista Rolling Stone que, de los 10 mejores LP's de la historia, el primero de The Clash estaba entre ellos, junto a Beatles y Stones).
Fuera de lo que es la música, como hombre, como suele ocurrir con algunas estrellas rebeldes y contra sistemas, era simplemente alguien que quería ser eso, famoso y, después de conseguirlo, se dedicó a disfrutar del rock y de la música en su programa de radio.

Al volver ayer a casa puse la tele. En un canal estaban echando una serie americana que mostraba las distintas historias de los miembros de una familia rica. Estaba comenzando el capítulo y, en una escena apareció una cabina de radio donde un locutor hablaba con una supuesta estrella del momento. El locutor era Steve Jones, el guitarra de Sex Pistols...

El anuncio de Jaguar

Con una luz "verde Matrix" aparece y desaparece, intentando conseguir velocidad, el nuevo coche de Jaguar... nada del otro mundo. Los anuncios de coches tienen eso de malo, que podrás mostrar un diseño que guste o no, pero conseguir que el televidente sienta velocidad sentado en el salón de casa, que sienta el motor rugiendo, o la sensación, como pretende Jaguar, de que no ruja el suyo poniendo de música de fondo todo un clásico, Hush (silencio, silencio, que aquí viene). El jaguar no ruge, pero como felino, anda silencioso...
Los que rugen son Deep Purple, con ese primer y tímido éxito que les dio la canción de Joe South. Mmmm... cómo comerse a un grupo que tendía ya en el 68 al hard rock haciendo una versión de un autor country... pues igual que cuando un grupo psicodélico de los 90 como Kula Shaker volvieron a grabarla también con éxito, y rugiendo más.
En fin, que lo imprtante es que a mi me sigue alegrando dentro de la publicidad poco creativa que, al menos, desempolvan grandes canciones que nos hacen pasar mejor esos 20 segundos que no nos dicen nada. Os dejo una actuación de Deep Purple y Hush. Personalmente me encanta más la versión de Kula Shaker, pero en esta uno se puede reír con los modelitos de los componentes del grupo, el pelucón de alguno y, el que no, que se deleite con las rubias que aparecen en la mansión de Hugh Hefner que, por aquel entonces, todavía no le había dado la vena de ir en pijama y bata de seda.

Hace años que existe la Wii

Dedicado a Alberto, que siempre me hace pasar buenos ratos con su humor para ver la vida.

La Play o la Xbox no sé, pero la Wii hace ya años que existe. En una versión primitiva, claro, pero que se sigue usando ahora y, por desgracia (sí, sí, por desgracia) se seguirá usando durante mucho tiempo. Tiene de bueno que no necesita monitor, con lo cual no hace daño a la vista. Tan solo hace falta una tabla. No parece muy atractivo, ¿verdad? (Bueno, siendo sincero no tiene atractivo ninguno) Eso sí, es difícil, muy, pero que muy, difícil, pasar de pantalla. Para hacerlo tienes que dejar la ropa que pongas encima de la tabla sin arruga alguna... y ¡ojo lo que se resiste la pantalla de la sábana bajera de matrimonio! Sí, estoy hablando de la plancha. ¡Ay! si nos imaginásemos las arrugas de un pantalón como un reto para poder pasar de pantalla a la camisa que se arruga con mirarla... entonces fijo que habría más felicidad reflejada en las caras de algunas mujeres, que tendrían más tiempo del que disfrutar, y algunos hombres irían presumiendo incluso de haber dejado sin arrugas una camisa de Adolfo Domínguez; porque a un hombre le dices eso de "eres un manta y yo te gano cuando quieras" y se puede tirar un santo día practicando para que no le pase; igual que si fuera un videojuego. Si fuera así, todos nos reiríamos de esos que se creen que, por no planchar, cuelgan las camisetas sin pinzas en la cuerda, y luego van con esta marcada de un lado a otro de la camiseta y disimulan diciendo "Es que el modelo es así". Está claro que, con la plancha y, mucho más ahora con los "centros de planchado", la arruga ya no es bella.

Cazadores de Hombres

Ayer se puso en marcha en Antena 3 otra serie que llevar a la audiencia en horario nocturno. Siguen en esta cadena con el tema policiaco, aunque, en esta ocasión, dejan el humor y la poca credibilidad que daban Los Hombres de Paco (por eso me da en la nariz que durará poco).
Personalmente hace muchos años que no sigo una serie española de corte dramático, y esta me gustó. Tiene mucho de las series que nos vienen de Estados Unidos donde hay escenas fuertes (ayer en el capítulo había un flash-back donde se veía a un niño matar a su madre con una pistola obligado por un tirano sin escrúpulos), hay escenas cotidianas sin diálogo con música de fondo en inglés, se utiliza una luz que invita a un mundo sórdido y frío, como la protagonista, la actriz Emma Suárez...
Por otro lado me gustaría destacar varias cosas que me gustaron más que ese copia y pega de series americanas. Por ejemplo, los momentos de acción, bastante creíbles, sin hacer alarde de grandes explosiones o coches estampados por doquier; el momento de suspense con cámara al hombro cuando la protagonista entra en la casa del supuesto asesino de su hija; el que hubiera un guiño al pluralismo de lenguas que hablamos en España, cuando interrogan al restaurador valenciano... y lo mejor, ningún corte publicitario hasta casi el final, pero ya cuando todo se había solucionado y tan solo quedaban los minutos de la basura.
Recomendable, vamos.

Las revista de Garci

Me han dicho que me estoy haciendo el interesante en la foto de cabecera del blog. O el intelectual, no sé. Pues se va a quedar. Era un momento divertido y llevo una camiseta negra, que el negro dicen que estiliza (y como no sé si internet es como la tele, que engorda) y con un bibujo de "El Crack", con el detective Germán Areta (Alfredo Landa) empuñando una pistola. Una gran película de cine negro filmada por Garci. Por cierto, que me cabrea ver que, últimamente está de moda poner a Garci a caer de un burro. No entiendo el porqué. Vale que no haya visto todas sus películas, pero hay que reconocer que sabe hacer cine. Que no sólo cuenta batallitas en tertulias, que también está genial, sino que es un maestro como director y, además, sabe de cine (en cuanto a historia pura y dura, amén de lo que he escrito antes de las batallitas). Y fue muy valiente al plasmar esa sabiduría, de forma literaria, en obras que publicó en la editorial Níckel Odeón, como Beber de cine, y en la propia revista que llevaba el nombre de la editorial. Tanto él como sus colaboradores abordaban movimientos como el cine negro, la nueva ola francesa, directores como Welles, Wilder, Berlanga... Algunos números, para los que nos apetecía saber de cine, eran imprescindibles (de otros se podía prescindir). Es una pena que dejaran de publicarla, aunque es lo que le ocurre a todo lo bueno, que se acaba. En todo caso, de lo que no puede prescindir el cine, y no me refiero sólo al nacional, es de personas como Garci.

"Descomplicado"

Entrecomillado porque, según mi última búsqueda en la RAE, esta palabra no está en el diccionario. Eso sí, está muy de moda, sobre todo en manuales para que a los estudiantes les sea menos complicado estudiar algunas asignaturas. Es algo así como "No entiendo lo que me está contando el profesor, así que voy a buscarme un libro de autoayuda de su asignatura". Y la verdad es que algunos merecen la pena y están escritos de forma más amena que cualquier libro de texto (y por supuesto, que algunos profesores). Yo, que soy de una generación donde las autoayudas para aprobar eran, como decía una compañera, los "apoyos logísticos" en un examen (léase chuletas) siempre me arrepentí ne no haber comprendido la filosofía que me dieron en bachillerato más que nada porque no había quien aguantara a aquel profesor-tostón que la impartía y, durante años, términos como metafísica, demiurgo y demás vagaban sin sentido por algún rincón de mi cabeza. Menos mal que a uno le gusta aprender, y tuve la suerte de toparme con un libro de filosofía "descomplicada" y con su autor. En fin, que el que no aprende es porque no quiere, ya sea dentro o fuera del colegio. Y no hay que darle más vueltas al asunto.

Surf in Madrid: Los Coronas en concierto

Los madrileños estamos de enhorabuena. En el pequeño Fender Club de Getafe, grande por las figuras que tocan en él, vuelven Los Coronas (es decir, Sex Museum haciendo surf). Si nunca has visto un duelo de guitarras rápidas y elegantes al más puro estilo Dick Dale, Ventures o Surfaris... no debes perdértelo. Todo con una base de bajo y batería trepidante y el sonido tijuana de la trompeta que hará que el Manzanares se convierta en las playas mejicanas... Ahí me he pasado tres pueblos, ¿verdad? Bueno, pues por si no me he pasado, para los que descubrieron la música surfera gracias a Pulp Fiction y para los que quieran ver que el surf no es sólo para adolescentes de los 60 que cantaban a los Beach Boys sino que es algo serio, tenéis una cita este domingo.
Cuidado con las olas, os dejo con un... maremoto.

http://es.youtube.com/watch?v=xfuObowb42w

"Quod scripsi, scrpsi"

Acabábamos de terminar un ejercicio sobre reglas ortográficas básicas de b y v. Se me ocurrió que hicieran un simple ejercicio de frases para ver que les habían quedado claras tanto las reglas como el significado de algunas palabras.
- ¡Venga, chicos! Ahora hacéis una oración con cada una de las palabras mal escritas que había en el ejercicio anterior.
Al cabo de un rato, me encontré con esto:

"Oración:

Padre nuestro que estas en la biosfera,
Santificado sea el vullicio,
ven a nosotros tu búsqueda.
Haznos tus bisnietos.
Venevolente sea tu viceversa.
benévolo seamos.
Salvanos de tus beneplacitos.
Ves a Villaverde vianualmente.

Ámena"

Me sobrevinieron a la vez sentimientos de no haber enseñado nada y de alegría por estar delante de un humorista en potencia. Es algo que sucede a menudo en la ESO.

Nos gusta contar

Recuerdo como si fuera ayer una partida de mus y unas cervezas en juego que se repetían durante muchos días. Pero prefiero recordar mejor ese brote que surgió el día en el que llegaron a mis manos los primeros relatos de José y de Miguel, unos al buzón de casa, otros incluso en forma de fanzine... Conocimos el gusto por contar en aquellos pasillos de universidad, en corro al aire libre con el buen tiempo, en cualquier cafetería llena de humo, en los tugurios donde "la guía Campsa" nos llevaba...
Hoy seguimos contando ya sea desde la calle de Borges o desde el espacio sideral.

Gracias a los dos y bienvenidos a mi "Blogopedia interesante".

Paul Newman que estás en los cielos

¿Por qué dar explicaciones de por qué creo un blog? Más de uno que me conoce lo estaba esperando tarde o temprano... Así que, cualquier momento, aunque sea para hacer homenaje póstumo a un gran actor, merece la pena.
Espero no molestar a nadie con el título. Si Pilar Miró no lo hizo con Gary Cooper, no lo voy a hacer yo, ¿no?
Aunque al conocer la noticia nos haya embargado algo de tristeza, seguro que a más de uno le ha pasado por la mente la imagen de Newman saltando junto a Robert Redford por aquel desfiladero con un único destino, comiendo huevos en la sala de una prisión, lleno de tiritas y golpes pero con una sonrisa burlona cuando le abre la puerta de casa Pier Angelli... y tantas y tantas imágenes.
Yo hoy me daré el placer de ver El Buscavidas, no sólo porque para mí sea quizá su mejor interpretación, sino porque es la que tengo de él. No es la única buena interpretación de la cinta (está George C. Scott), y por supuesto hay una historia preciosa, de seres humanos que están de vuelta de todo o esperando la nada en una estación donde aparece un autobús en forma de ser humano que le devuelve las ganas de sobre/vivir.